Acaso más allá
Sevilla, Diputación Provincial, 2006
57 pp. 21x13 cm
ISBN: --
PVP: --
.Sevilla, Diputación Provincial, 2006
57 pp. 21x13 cm
ISBN: --
PVP: --
.
.Paisaje inmóvil
Veo a esa mujer
sentada en las aceras de la vida,
esa mujer que tiene el frío entre sus brazos,
esa enjuta mujer que es una sombra oscura
que se ajusta a mi forma, y tengo miedo
de que el viento la lleve hacia otro sitio.
Tengo miedo de verla
alejarse del tiempo, ser la misma
que ayer miraba atrás y me veía
sentada en las aceras del delirio,
en los golpes de mar contra los pechos,
en el fuego que se alza entre los ojos
cuando vuela el amor. Sí, tengo miedo,
y la miro con pánico y me digo
qué quedará de mí cuando se vaya
disolviendo en su bruma y nada quede.
.
.
.
.
El vuelo de la lechuza
Como un copo de luz se alza la vieja iglesia.
El cielo está manchado de negras alas rotas,
los arbustos, ya ralos, donde, oscuros,
los ángeles se esfuman. Miro todo
igual que una lechuza, centinela
del instante de vida en que vivimos.
Atrás las luengas piedras
que quedarán cansinas tras la noche
en que el silencio ocupe cada sombra,
cada beso, el silencio, cada deseo un sordo
griterío de cieno. Sobre el oro
que enmarca la portada, ya encendiéndose,
una cúpula bruna señala hacia el vacío,
los arbotantes abren, arcos de luz, sus arcos
y el óxido desciende
hasta opacar la sed de esa sonajería
que seguirá doblando, después, bajo la lluvia.
.
.
.
.
Del continuo retorno de las cosas
Todo empieza de nuevo.
El día se levanta y se enjuga los ojos
con el azul tejido de las horas.
Pienso en ti.
Ya sé que te marchaste, la mañana
como hábil doncella te reclama.
Quedo sola con todas las cosas que me observan.
Un lupanar de cosas recogidas.
Entre todos los bellos objetos de la casa
miro tu rostro antiguo colgado en la pared.
Miro las horas muertas que se fueron,
las que no fueron nuestras
y espero, cadenciosa, tu regreso.
Todo está consumado. Es el presente
el único terreno, el más posible
recuento, el más sincero
lugar donde existimos. Ya, mañana,
levantarán las sombras su guarida
y volverá a ser hoy.
Ojalá que los dioses esperen para luego,
detengan ese baile y nos quitemos,
tras un largo viaje, nuestras túnicas.
Yo volveré a buscarte cada día
y no habrá más infierno que tu ausencia.
.
.
.
.
Mirador
Todo lo que no es tierra se dibuja en el aire.
Así, como las nubes, haciendo y deshaciéndose,
como el sol, sempiterno en espacios de sombra,
como raudos caballos procreados en cúmulos.
Igual, como el vapor;
igual, como las gotas de la lluvia;
como líneas de luz en las que flotan sueños,
vemos por las ventanas de los siglos
calladas multitudes, acaso ya invencibles
a los ojos de piedra de los dioses.
.
.
.
.
Gnosis
Ya nada sé de ti, y lo sé todo.
Nada tienes de mí, después de poseerme.
La vida es esa cárcel que mutila,
que separa las muertes y, uno a uno,
deshacemos lo hecho. Dame ahora
la mano que me toca y nada digas.
Lo mejor de lo oculto es el silencio.
.
.
.
.
Acaso más allá
Acaso más allá, cuando llegue la noche.
Más allá, junto al próximo beso.
Más allá, cuando el calor decaiga.
Más allá, cuando ya nada diga.
Más allá, cuando pase la muerte.
Más allá. Acaso, más allá.
.
.
.
.
Las lágrimas de Orfeo
Lloran las hojas secas de los árboles
y el sol las atraviesa como un puñal ardiendo.
El universo entero se ha secado;
el mar, un hervidero de galeones, islas;
las montañas retumban,
deslizan secos ríos por sus faldas
y yo cierro los ojos. Si no vuelves
se morirá la vida, todo esto
se apagará y un libro muy oscuro
recogerá mis versos ya borrados.
.
.
.
.
Tocata y fuga
Si me dices ahora:
................................. Ven al mar,
huyamos hasta el puerto,
caminemos desnudos sobre el agua,
crucemos desde el día hasta la noche,
dejémonos morir.
............................... Si tú me dices
que la vida existió antes de oírte
pronunciar con dulzura estas palabras,
antes de que la sangre nos uniera,
de que el puñal del beso
atravesara, cruel, nuestras dos carnes,
de contemplarme muerta, como estoy, en tus brazos,
verás, frente a tu rostro, el rostro incrédulo
de una mujer que, ciega, va siguiendo tus pasos.
____________________________________________________________
Veo a esa mujer
sentada en las aceras de la vida,
esa mujer que tiene el frío entre sus brazos,
esa enjuta mujer que es una sombra oscura
que se ajusta a mi forma, y tengo miedo
de que el viento la lleve hacia otro sitio.
Tengo miedo de verla
alejarse del tiempo, ser la misma
que ayer miraba atrás y me veía
sentada en las aceras del delirio,
en los golpes de mar contra los pechos,
en el fuego que se alza entre los ojos
cuando vuela el amor. Sí, tengo miedo,
y la miro con pánico y me digo
qué quedará de mí cuando se vaya
disolviendo en su bruma y nada quede.
.
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El vuelo de la lechuza
Como un copo de luz se alza la vieja iglesia.
El cielo está manchado de negras alas rotas,
los arbustos, ya ralos, donde, oscuros,
los ángeles se esfuman. Miro todo
igual que una lechuza, centinela
del instante de vida en que vivimos.
Atrás las luengas piedras
que quedarán cansinas tras la noche
en que el silencio ocupe cada sombra,
cada beso, el silencio, cada deseo un sordo
griterío de cieno. Sobre el oro
que enmarca la portada, ya encendiéndose,
una cúpula bruna señala hacia el vacío,
los arbotantes abren, arcos de luz, sus arcos
y el óxido desciende
hasta opacar la sed de esa sonajería
que seguirá doblando, después, bajo la lluvia.
.
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Del continuo retorno de las cosas
Todo empieza de nuevo.
El día se levanta y se enjuga los ojos
con el azul tejido de las horas.
Pienso en ti.
Ya sé que te marchaste, la mañana
como hábil doncella te reclama.
Quedo sola con todas las cosas que me observan.
Un lupanar de cosas recogidas.
Entre todos los bellos objetos de la casa
miro tu rostro antiguo colgado en la pared.
Miro las horas muertas que se fueron,
las que no fueron nuestras
y espero, cadenciosa, tu regreso.
Todo está consumado. Es el presente
el único terreno, el más posible
recuento, el más sincero
lugar donde existimos. Ya, mañana,
levantarán las sombras su guarida
y volverá a ser hoy.
Ojalá que los dioses esperen para luego,
detengan ese baile y nos quitemos,
tras un largo viaje, nuestras túnicas.
Yo volveré a buscarte cada día
y no habrá más infierno que tu ausencia.
.
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Mirador
Todo lo que no es tierra se dibuja en el aire.
Así, como las nubes, haciendo y deshaciéndose,
como el sol, sempiterno en espacios de sombra,
como raudos caballos procreados en cúmulos.
Igual, como el vapor;
igual, como las gotas de la lluvia;
como líneas de luz en las que flotan sueños,
vemos por las ventanas de los siglos
calladas multitudes, acaso ya invencibles
a los ojos de piedra de los dioses.
.
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Gnosis
Ya nada sé de ti, y lo sé todo.
Nada tienes de mí, después de poseerme.
La vida es esa cárcel que mutila,
que separa las muertes y, uno a uno,
deshacemos lo hecho. Dame ahora
la mano que me toca y nada digas.
Lo mejor de lo oculto es el silencio.
.
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.
Acaso más allá
Acaso más allá, cuando llegue la noche.
Más allá, junto al próximo beso.
Más allá, cuando el calor decaiga.
Más allá, cuando ya nada diga.
Más allá, cuando pase la muerte.
Más allá. Acaso, más allá.
.
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.
.
Las lágrimas de Orfeo
Lloran las hojas secas de los árboles
y el sol las atraviesa como un puñal ardiendo.
El universo entero se ha secado;
el mar, un hervidero de galeones, islas;
las montañas retumban,
deslizan secos ríos por sus faldas
y yo cierro los ojos. Si no vuelves
se morirá la vida, todo esto
se apagará y un libro muy oscuro
recogerá mis versos ya borrados.
.
.
.
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Tocata y fuga
Si me dices ahora:
................................. Ven al mar,
huyamos hasta el puerto,
caminemos desnudos sobre el agua,
crucemos desde el día hasta la noche,
dejémonos morir.
............................... Si tú me dices
que la vida existió antes de oírte
pronunciar con dulzura estas palabras,
antes de que la sangre nos uniera,
de que el puñal del beso
atravesara, cruel, nuestras dos carnes,
de contemplarme muerta, como estoy, en tus brazos,
verás, frente a tu rostro, el rostro incrédulo
de una mujer que, ciega, va siguiendo tus pasos.
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