tag:blogger.com,1999:blog-67850425531956659552024-02-07T17:23:45.508-08:00Dolors AlberolaPOESÍAUnknownnoreply@blogger.comBlogger23125tag:blogger.com,1999:blog-6785042553195665955.post-3110364393237122382007-09-12T05:55:00.000-07:002007-09-12T05:56:11.080-07:00<span style="color:#ffffff;">*****</span>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6785042553195665955.post-5380914417941861482007-09-12T05:40:00.000-07:002008-12-09T01:26:25.781-08:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgNTvLP2ddjVdffbjH7YHHee1jTw_FUcNP7FlUrZKNlnrMumrAg5Vf8A5f1Jk8GDmCZd38sfw_RQJ6SiQ8XgCc1CbvTSABtdOF572AmVlYKis3cpfeLmzQN1ot5BA0EjuL4LSlyrAwPskw/s1600-h/La+quejumbrosa+vida+de+J.+S..JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5109296885653598162" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgNTvLP2ddjVdffbjH7YHHee1jTw_FUcNP7FlUrZKNlnrMumrAg5Vf8A5f1Jk8GDmCZd38sfw_RQJ6SiQ8XgCc1CbvTSABtdOF572AmVlYKis3cpfeLmzQN1ot5BA0EjuL4LSlyrAwPskw/s200/La+quejumbrosa+vida+de+J.+S..JPG" border="0" /></a><br /><div></div><br /><p><strong></strong></p><p><strong>La quejumbrosa vida de John Stemberg<br /></strong>en Del soneto al cómic<br />El Puerto de Santa María, El Ermitaño, 1997<br />81 pp. 21x15 cm<br />Colección El Ermitaño, núm. 5<br />Agotado</p><p><span style="color:#ffffff;">.</span></p><p><span style="color:#ffffff;">.</span></p><p align="justify">acicálate pues con tu perfume último y ven a ver el libro que se abre en las esquinas. ven a deletrear. con la t se desnudan cien millones de tiendas. te ofrecen sus espacios como si fueran senos. masas de necesidad latentes. pequeñísimos sexos repletos de objeciones. con la c se abre en dos el ciervo que es carnal. flor de carnicerías. el pollo y el conejo. los huevos que sirvieron para ampliar el mundo. toda la cal sureña huyó de nueva york. lloran los edificios. se evapora su pena. el cristal que ahora es nube se opaca tras la noche. john qué john. stemberg. stemburg. slander. sparing. spark. spittle. </p><p>john<span style="color:#ffffff;">................................................................................................................................</span>spleeny.<br /><span style="color:#ffffff;">.<br />.<br />.<br />.<br /></span><strong>Hubiera sido Wagner<br /></strong><br /><br /><span style="color:#ffffff;">...........................................</span><span style="font-size:85%;"><em>A mi padre muerto<br /></em></span><br /><br /><span style="font-size:85%;"><em><span style="color:#ffffff;">...........................................</span>como si hubiese dicho sólo:<br /><span style="color:#ffffff;">...........................................</span>Lázaro, sal fuera,<br /><span style="color:#ffffff;">...........................................</span>y nos volvimos luego, ya caída la tarde...<br /></em><strong><span style="color:#ffffff;">.......................................................</span>José Ángel Valente<br /></strong></span><br />Hubiera sido Wagner<br />cerrara bien los ojos<br />parecieran las manos<br />cristal almidonado u oro puro.<br />Su cuerpo se extendiera desde el marfil al frío<br />lentamente.<br />Estallara su boca como una rosa a fuego<br />lentamente.<br />Su voz como otra voz en el silencio fúnebre.<br />Hubiera sido Wagner.<br />Hubiera sido él<br />de no ser porque nada llegara a despertarle.<br />Hubiera sido así<br />pero asimismo no era sino una ausencia exacta.<br />Hubiérase parado mirándome y un beso<br />perfilara en mi sien aún lentamente.<br />Extendióse una caja<br />y no logró escapar de aquellas lindes.<br />Su párpado era voz,<br />el frío de su piel llameaba la vida.<br />Era su cara un día de otoños imprevistos.<br />Yo le llamaba aún:<br />Padre eh padre Juan<br />invencible despierta.<br />Me alargaran la mano<br />detrás de alguna infancia de cristales punzantes.<br />Recordé viejas horas,<br />calendarios de miedo<br />anidaban sus ojos tal vez más polvorientos.<br />Me alargaran la mano y esa ausencia<br />se aferrara a mi sangre.<br />Padre eh padre Juan<br />entrañable despierta.<br /><br />La caja fríamente le cerrara las puertas.<br /><br /><span style="color:#c0c0c0;">____________________________________________________________</span></p>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6785042553195665955.post-13791188518171196972007-09-12T05:04:00.000-07:002008-12-09T01:26:25.903-08:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiAtmkL4hp5SURoau_9aS7Q7llXYrChsjV8KeJStJgOef-K8YcLMLv7lds5bEOIxqAj7lBiZI7y6DooSdTFpjfFjEceJjExephfrhKOA4peeImmLPQMaRGu4XSGDh5Z19i_q-sNaRLbX18/s1600-h/Cementerio+de+nadas.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5109289335101091778" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiAtmkL4hp5SURoau_9aS7Q7llXYrChsjV8KeJStJgOef-K8YcLMLv7lds5bEOIxqAj7lBiZI7y6DooSdTFpjfFjEceJjExephfrhKOA4peeImmLPQMaRGu4XSGDh5Z19i_q-sNaRLbX18/s200/Cementerio+de+nadas.jpg" border="0" /></a> <span style="color:#ffffff;">.<br /></span><div><span style="color:#ffffff;">.</span></div><div><strong>Cementerio de nadas<br /></strong>Madrid, Torremozas, 1998<br />70 pp 20 cm.<br />Colección Torremozas, núm. 137<br />ISBN: 84-95388-27-8<br />PVP: 4,81 €</div><div><span style="color:#ffffff;">.</span></div><div><span style="color:#ffffff;">.</span></div><div><span style="color:#ffffff;">.</span></div><div><span style="color:#ffffff;">.</span><strong>I<br /></strong><br /><br />Ya hemos vuelto de nuevo al invierno de la lluvia.<br />Tocamos la gran piedra y su alquimia<br />nos redujo a cenizas.<br />De nada sirve, pues, la espesa tundra<br />de pensamientos firmes que tuvimos.<br />Hemos bajado al cálculo, nosotros,<br />los que erigimos torres<br />y fingimos silencios previamente.<br />Nuestras manos comienzan a diluirse, empero,<br />no quedó ningún verso capaz de pervivirnos.<br />Hemos vuelto al silencio,<br />al oscuro exactísimo que nadie deseamos.<br />Las gacelas no vierten sus más ligeros pasos<br />y hace un frío de vidrio que penetra los huesos.<br />De regreso al lugar donde nos sobra el nombre,<br />nosotros, los oscuros, no tenemos ya tiempo.<br />Los hijos, espantados, huyeron tercamente<br />y sólo somos miedo en las horas nocturnas.<br />Hemos vuelto a verter, entre la falda<br />pútrida de la tierra, nuestras viejas pasiones.<br />Aquí yacen ahora los más deseados pechos,<br />las narices perfectas de algún actor de moda,<br />los pinceles secretos que guardara el pintor<br />más dentro de sus ojos,<br />la moral predilecta de algún hijo de Dios<br />cuyo hábito podrido nos muestra los jirones<br />de la ambigua materia.<br />Aquí se desparraman niños,<br />vaginas no tocadas convierten en caminos<br />de larvas su pureza,<br />se desafora el pánico de no ser más besado,<br />se diluye la fe<br />como en un territorio de dioses pequeñísimos<br />que corroen la carne, impunemente.<br />Hemos vuelto de nuevo al jardín del invierno<br />a convertirnos tercos en suicidas rosales.<br />Si existe el jardinero que cuide nuestros tallos<br />habrá llegado tarde,<br />la nieve de la duda ahogó todos los cálices<br />y en el lugar secreto de la corola muerta<br />flotan lágrimas frías.<br /><span style="color:#ffffff;">.<br />.<br />.<br />.<br /></span><strong>II<br /></strong><br /><br /><em>Le singulier aspect de cette solitude<br />Et d´un grand portrait langoureux,<br />Aux yeux provocateurs comme son attitude,<br />Révèle un amour ténébreux,<br /><br />Une coupable joie et des fêtes étranges<br />Pleines de baisers infernaux,<br />Dont se réjouissait l’essaim des mauvais anges<br />Nageant dans les plis des rideaux.<br /></em><br />La muerte de la paz o la paloma abierta.<br />La historia derramada o el silencio.<br />El chico que murió, aplastado en el Yemen,<br />cuando el civil surgía de otro pánico.<br /><br />El parricida austero que matara a la madre,<br />la idea de la madre, truculenta,<br />en un charco de sangre.<br />Esa columba livia del destino.<br /><br />Aalto, Alvar<br />En la Maison Carrée, tras el espejo.<br />Diego Abad de Santillán<br />Rebelado y final contra el gobierno de la muerte.<br /><br />Joaquín Abarca<br />Desterrado a los cielos en mil ochocientos cuarenta y<br />cuatro.<br />Abd el-Kader<br />Derrotado en Damasco.<br /><br />Cementerios de arena, los nombres confundidos,<br />intercalados, puestos ante las flores,<br />tenebrosos y oscuros de los muertos.<br />Incontables, putrefactos, los sueños.<br />Extrañas sementeras donde crece<br />la flor bilis del pánico.<br />Los cuerpos, macerados, disueltos en vitrales,<br />con la vida mirando hacia el azogue.<br /><br />Ordóñez de Montalvo<br />Cabalga hacia la muerte como Amadís de Gaula.<br />Periandro de Corinto<br />Balbuceando, tirano, entre lo oculto.<br /><br />Pericles de Jantipo<br />Arrasado por fuegos interiores.<br />Harrison Salisbury<br />Contradiciendo aún la guerra fría...<br /><br /><em>Und plötzlich in diesem mühsamen Nirgends, plötzlich<br />die unsägliche Stelle, wo sich das reine Zuwenig<br />unbegreiflich verwandelt-, umspringt<br />in jenes leere Zuviel.<br />Wo die vielstellige Rechnung<br />zahlenlos aufgeth.<br /></em><span style="color:#ffffff;">,<br />,<br />,<br />,<br /></span><strong>En el principio fue el número<br /></strong><br /><br />Creárase la soledad,<br />el doble de ella misma,<br />e incluso el triple y llegárase al siete de la nota,<br />al lugar del descanso, al punto geométrico,<br />al triángulo exacto de la transmigración perenne<br />-el alma que se escapa entre los brazos quietos<br />y el triángulo -viejo- con sus catetos rotos-.<br />Y de nuevo hacia el uno,<br />hacia la sola agua. Consonancia perfecta<br />el uno con el dos y cada nota, fija, en esa vibración,<br />exactamente el doble en las octavas altas.<br />Creárase la soledad, el infinito nunca de la música,<br />el punto equidistante entre la nada.<br />La piel del hombre, un árbol.<br />En su interior, lo solo y el dos y el tres en su costado<br />y el cuatro y nuevamente el cinco con sus dedos correctos<br />y el seis (como de hombre) y el siete del retorno.<br />El ser, así, girando en desmesura, como un sonido ciego<br />y un estuche, desnudo en cada muerte.<br /><br /><br /><span style="font-size:78%;"><strong>Pitágoras<br />Metaponte, h. 500 a.C.<br /></strong></span><span style="color:#ffffff;">.<br />.<br />.<br />.<br /></span><strong><em>Cosi fan tutte<br /></em></strong><br /><br />Le dijeron, la música,<br />la música que es dios y un pequeño peldaño<br />la eleva hacia la gloria.<br />Ella que se hace ubicua en oscuras catedrales<br />y entre un arco ojival tiene puesto su grito.<br />La música es el vals y el trueno es esa música<br />donde vive la lluvia sus mojadas cavernas.<br />Le dijeron, la música,<br />tejiendo entre sus dedos un diapasón sagrado.<br /><br /><br /><strong><span style="font-size:78%;">Wolfgang Amadeus Mozart<br />Viena-1791<br /></span></strong><span style="color:#ffffff;">.<br />.<br />.<br />.<br /></span><strong>El beso de la muerte<br /></strong><br /><br />Hemos hecho el amor y a fuerza de cadenas<br />no hemos vencido nada.<br />La fiera, resurrecta, se imprime en los tejidos,<br />elaborada ya en el beso primigenio.<br />Hemos hecho el amor contra las piedras vanas<br />pero no profanamos el templo de la muerte.<br />Nuestros cuerpos sedientos murieron en oasis<br />y ahora Egipto o la esfinge han borrado las huellas.<br />Un desierto de nadas hemos alzado juntos.<br />Los genes, en la lucha,<br />no supieron romper el mecanismo.<br />Nos matará París y un día Londres<br />será un lugar inútil.<br />Se alzará Notre Dame como un templo vacío<br />y el Big Ben tocará sus horas funerales.<br /><br />Hemos hecho el amor y nos mató la vida,<br />la guerra más sangrienta nos la trajo la sangre.<br /><br /><br /><strong><span style="font-size:78%;">Edward Lawrie Tatum<br />Nueva-York, 1975<br /></span></strong><span style="color:#ffffff;">.<br />.<br />.<br />.<br /></span><strong>Marina<br /></strong><br /><br />Quema la luz intensa esta mañana.<br />He salido del mar. Tengo la cara llena de algas<br />trasparentes y atraviesa mis pechos<br />un enjambre de olas y un espejo ha dispuesto el cielo<br />a mis espaldas. Llevo sal en la boca.<br />Venid a conquistarme ese arrecife, repleto de corales,<br />que me inunda. He salido del fondo de este plancton<br />y mis ojos son peces en la noche.<br />Desfiguro mis brazos como lenguas y penetro la tierra<br />y, profundo, este semen, entre arenas me oculta la verdad.<br />En qué país habito y el nombre de este mar,<br />dónde está escrito el nombre de este mar que me atraviesa,<br />como garganta seca, las agallas.<br /><span style="color:#ffffff;">.<br />.<br />.<br />.<br /></span><strong>Hierro<br /></strong><br /><br />Y ahora que ya lo sabes,<br />que has visto este talón de virgen que, descalzo,<br />te ofrezco en desmesura<br />y has clavado en mi piel todos los versos<br />y me has dado la fuerza y me has quitado<br />de nuevo ese poder.<br />Y ahora que tú ya sabes,<br />tan adentro de mí, que existe el fuego<br />pequeño y asustado de la luz<br />y que soy débil,<br />pues mirando este mar me siento nada<br />y me diluyo abstracta entre la tierra<br />como un muerto sencillo,<br />como una alondra muerta que volara,<br />por debajo de mí, hacia tu mano abierta.<br />Ahora que ya me puedes<br />asesinar de un soplo y solamente<br />me matarás un poco, pues no soy<br />más que, grisácea y pura, una ceniza.<br /><br />Ahora, has de saber que la poesía<br />es la sola razón que me sostuvo.<br /><br /><span style="color:#c0c0c0;">____________________________________________________________</span></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6785042553195665955.post-59098551616819234422007-09-12T04:28:00.000-07:002008-12-09T01:26:26.086-08:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhr4kxUfqEefpqQcMfEetSmmRTsplh4Y6ItJwmcuOtfm9oECIIcwbe0PCYJi2QrshXGgZ_qaLtKsKtEYpWwKooIewftqp71JNFgCRnWonZq2s22Ors9rXLr8g3Z4C5gK9Gn58KGImplO_E/s1600-h/El+medidor+de+cosas.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5109279134553763762" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhr4kxUfqEefpqQcMfEetSmmRTsplh4Y6ItJwmcuOtfm9oECIIcwbe0PCYJi2QrshXGgZ_qaLtKsKtEYpWwKooIewftqp71JNFgCRnWonZq2s22Ors9rXLr8g3Z4C5gK9Gn58KGImplO_E/s200/El+medidor+de+cosas.jpg" border="0" /></a> <span style="color:#ffffff;">. </span><span style="color:#ffffff;">.<br /></span><div><div><span style="color:#ffffff;">.</span></div><div><strong>El medidor de cosas<br /></strong>Miranda de Ebro, Ayuntamiento de, 1999<br />45 pp 21 cm<br />ISBN: --<br />PVP: --</div></div><br /><p><span style="color:#ffffff;">.</span></p><p><strong><span style="color:#ffffff;">.</span></strong></p><p><strong>No hubiera amor más grande<br /></strong><br /><br /><span style="font-size:85%;"><em><span style="color:#ffffff;">...........................................</span>He visto los mejores cerebros de mi generación destruidos<br /><span style="color:#ffffff;">...........................................</span>por la locura, famélicos, histéricos, desnudos...<br /></em><span style="color:#ffffff;">.......................................................................</span><strong>Allen Ginsberg<br /></strong></span><br /><br />Ese de cuya sangre emerge la condena,<br />el que veis, ahí, muriendo, casi deshecho y frágil,<br />es mi padre.<br />Me niego a confesaros que lo fue<br />porque su carne vieja,<br />su mirada podrida, es la de un hombre.<br />Y es su muerte mi muerte, es mi condena.<br />Él, que apilaba imperios de sonrisas,<br />que acariciaba el mar y agarraba en la noche<br />pedazos de fantasmas que le amaban,<br />ahora, es sólo un fantasma.<br />Mi padre es el fantasma que recuerda<br />que sí existe la muerte, que es un cáliz,<br />que es un pozo fatal, que es otra cosa<br />distinta a esta desgracia de ser hombres<br />condenados a esto. Este que veis aquí,<br />tendido ante la sangre de mi sangre,<br />este cristo llagado que, sin nombre,<br />babea y nada puedo a su costado,<br />es un muerto de amor, es otro muerto.<br />No toquéis esos ojos de mi padre,<br />no enturbiéis su presencia,<br />dejad que en su crueldad ame la muerte<br />como me amara a mí,<br />encendida de pus en la mañana.<br /><span style="color:#ffffff;">.<br />.<br />.<br />.<br /></span><strong>Hijos de la locura<br /></strong><br /><br /><span style="font-size:85%;"><em><span style="color:#ffffff;">.......................................................</span>Si Esta es Su obra, no os quejéis a mí,<br /><span style="color:#ffffff;">.......................................................</span>yo no tengo nada que ver...<br /></em><strong><span style="color:#ffffff;">............................................................</span>Jaime Jaramillo Escobar</strong><br /></span><br /><br />Hoy me he puesto la ropa del loco que no he sido.<br />Hoy soy ese filósofo que nunca se creyó sus premisas.<br />Hoy soy el sacerdote que adora todo, al fin, menos lo cierto.<br />Hoy soy el talismán, el imán que no supo mantener su palabra,<br />el profeta que adivinó el pasado,<br />el dios de cuya cruz arrancaba otra cruz y, así, hasta agruparse miles.<br />De clavos que no pinchan soy fakir, soy neón que no alumbra.<br />Soy el átomo que fusionó su cuerpo contra el miedo.<br />No soy exactamente yo, sino otro yo que -austero- me persigue.<br />Soy el diablo mismo de mí mismo,<br />soy crimen y alabanza, soy estero donde vuelan los ángeles.<br />Soy el pez que se muerde la cola, el envés del espejo,<br />el puñal que no mata,<br />las palabras que incendian las palabras.<br />Soy un nido de cuervos. Soy el ojo de un ciego que no sueña.<br />Hoy me he puesto hasta la piel del loco y he creado.<br />Mirad mis criaturas que se mueven, que retozan y brincan entre lágrimas.<br />Acercadles la mano y acariciad sus hojas, no tienen más infierno que este verso,<br />condenadas a mí, soportan mi dolor. Terriblemente solas, ya paridas,<br />se acercan titubeando hasta vosotros, como si fueseis dioses.<br />Y os adoran.<br /><span style="color:#ffffff;">.<br />.<br />.<br />.<br /></span><strong>Canto a los dioses de Micenas<br /></strong><br /><br /><span style="font-size:85%;"><span style="color:#ffffff;">.................................................</span>IGNER<br /><span style="color:#ffffff;">.................................................</span>REGIN INGER<br /><br /><span style="color:#ffffff;">......... ....................................................................</span>IGNI<br /></span></p><p><span style="font-size:85%;"><span style="color:#ffffff;">.....................................................................</span>INRI<br /><span style="color:#ffffff;">................................................</span>INGER REGIN<br /><strong><span style="color:#ffffff;">.......................................................</span>J. E. Cirlot</strong><br /></span><br /><br />Si vinieron los dioses, si caminaron juntos,<br />si nosotros no somos exacta descendencia de la tierra,<br />si soñamos, porque alguien nos obligó a soñar,<br />tennos en cuenta, tierra, nuestra propia miseria,<br />nuestras alas que pudieron volar, nuestro silencio<br />de abandonados previos, nuestra propia locura,<br />fruto de la locura de los dioses,<br />y ofrécenos jacintos que inauguren<br />esos rincones ciegos de las ingles.<br />Nos dieron la manzana por juguete,<br />nos hicieron pequeños y, a pesar,<br />pudimos alcanzar tanta locura.<br />Cúbrenos ya, señor, señores que vinisteis<br />a conquistar la tierra cual piratas,<br />que enseñasteis la luz a los indígenas<br />que no querían morir.<br />Cúbrenos ya de lodo y haz que el hombre<br />derive por un día de ese fango,<br />porque pesa la casta y es muy triste<br />abandonar la nada en que vivimos.<br /><br /><span style="color:#c0c0c0;">____________________________________________________________</span></p>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6785042553195665955.post-83044227996803448542007-09-12T04:06:00.000-07:002008-12-09T01:26:26.263-08:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh3fudgwvkCMbUhvsAG5cYOxUERZbZTWET0MpXB0G2shsTux0LnQ4L06rWOt08VHlHbX5aMlw6z7W1MwnMVyM53TRt7Av85IHyPveuYzSL78ZmuMIA_nvk38qxeZGU7ln5r1HGlP9ihp_0/s1600-h/Historias+de+snack+bar.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5109272546073931666" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh3fudgwvkCMbUhvsAG5cYOxUERZbZTWET0MpXB0G2shsTux0LnQ4L06rWOt08VHlHbX5aMlw6z7W1MwnMVyM53TRt7Av85IHyPveuYzSL78ZmuMIA_nvk38qxeZGU7ln5r1HGlP9ihp_0/s200/Historias+de+snack+bar.JPG" border="0" /></a><br /><div></div><p></p><p><strong><span style="color:#ffffff;">.</span></strong></p><p><strong>Historias de snack bar<br /></strong>Jerez de la Frontera, EJE, 2000<br />59 pp 23 cm<br />Colección Ejepoesía, núm. 1<br />ISBN: 84-95570-00-9<br />PVP: --</p><p><span style="color:#ffffff;">.</span></p><p><strong>A modo de tertulia<br /></strong><br /><br />Dijo él: un jinete de oro es la poesía.<br /><br />Pero mata, aseveró el poeta.<br />La mujer que cantaba inició un heptasílabo, mientras<br />con sus zapatos de charol agrietado zapateaba.<br />Agregó el camarero: la poesía es eso<br />de que no come nadie;<br />y el cliente que comía garbanzos<br />arrojó uno al suelo, a modo de metáfora.<br />Un poema es un poema, indicó un catalán<br />en un idioma antiguo que sonaba más bien a arameo.<br />Pero un poema no es sino la esencia exacta de la estética,<br />teorizó un filósofo.<br />Si elevamos catorce al cuadrado nos daría un soneto,<br />evidentemente alejandrino, gritó, alejado, el matemático.<br />Pero él continuó: un caballo de mirra es la poesía.<br />Y nadie le hizo caso, porque todos<br />defendían tan sólo un teorema.<br /><span style="color:#ffffff;">.<br />.<br />.<br />.<br /></span><strong>Pensando en ti<br /></strong><br /><br /><span style="font-size:85%;"><em><span style="color:#ffffff;">.............................................................</span>Sencillo homenaje a Goytisolo</em><br /></span><br /><br />I<br /><br /><br />Ya está en el vacío. Pero dime ahora:<br />¿Es acaso el vacío ese desorden de huesos y de labios,<br />esa árida constelación de sangre,<br />todo ese negro tráfico,<br />ese ir y venir de familiares, ambulancias,<br />vehículos varados o esa niña,<br />paralizada siempre en esa hora en que tú la pensaste?<br />Ya estás en ese litio del destiempo.<br />Pero duele aún la no existencia,<br />se perforan los ojos con la pena<br />(después de perforarse contra el pánico).<br />Se es poeta aún detrás de la palabra,<br />cuando suena, tan sólo, esa triste guitarra de la muerte<br />y es la tierra un laúd, un terrible laúd que no acompaña.<br />Ya estás, de nuevo, en el alcohol del viento,<br />en el negro cansino de la noche,<br />en el silencio eterno de ese público<br />que escuchó para ti.<br />¿De qué sirve morir en una tarde<br />de casi primavera atropellada?<br />¿De qué sirve volar hasta ese mar<br />de pavimento duro, si no hay<br />contestación a esto, entre tu idea?<br /><br />Pensando en ti escribo, no sé decirte nada más,<br /><em>pensando en ti, pensando en ti.<br />Por eso siempre...<br /></em><span style="color:#ffffff;">.<br />.<br />.<br />.<br /></span>II<br /><br /><br />Como vuela el Aleph hacia la nada,<br />hacia esa mancha gris de Buenos Aires,<br />hacia esa ceguera de los árboles,<br />secos ya en la memoria de las cosas,<br />hacia ese océano.<br />Como canta el Aleph con voz de cíngaro,<br />pretensión de poeta, antimateria,<br />oscuridad eterna en la palabra.<br />Murió en Alejandría, va diciendo.<br />Va gritando: murió. (Pero no muere).<br /><br /><em>... pensando en ti, pensando en ti,<br />como ahora pienso...<br /></em><span style="color:#ffffff;">.<br />.<br />.<br />.<br /></span><em><strong>That bloody poniard of the love<br /></strong></em><br /><br />Me hablaron del amor, mas qué era eso.<br />Las mañanas llevaban el color del amor<br />y no se percibían sus dedos amarillos.<br />Buscamos el amor.<br />Arduamente buscamos el amor.<br />En millones de tiendas encontramos<br />objetos muy preciados. Abanicos antiguos,<br />ajados abalorios de reinas y princesas,<br />relojes que, aún muertos,<br />conservaban las horas por estética.<br />Preguntamos: ¿Eh, Sir,<br />conoce usted el peso del amor,<br />sabe de aquel entonces cuando existía puro<br />y podía obtenerse, tal vez, a poco precio?<br />Oh, no, mí no saber el precio del amor,<br />pregunte usted otro comercio,<br />mí no tener amor, señor,<br />ser <em>very</em> difícil encontrar el amor,<br />pero no sufra:<br />mí tengo sucedáneos del amor,<br /><em>slips</em> muy atractivos, orquídeas muy baratas,<br />preservativos verdes con sabor a café.<br />No se puede, señor, pedir caviar<br />en ciertas ocasiones.<br /><br />Entré en una taberna y allí encontré el amor.<br />Tomamos otro tinto de verano.<br /><span style="color:#ffffff;">.<br />.<br />.<br />.<br /></span><strong>Colofón<br /></strong><br /><br />Estaba ahí<br />-les veía pasar-, sentado en la mamoria,<br />frente a un snack bar del centro. Federico<br />recogía los versos, los doblaba.<br />Había un rascacielos en sus sueños de muerto.<br />Con alegres bermudas recorría New York.<br />en un papel de lujo de una revista nueva.<br />Sólo este fotograma le acercaba hasta mí<br />en un rincón del mundo. El gran Dalí,<br />una chuleta sola frente a la piel del tiempo, los relojes,<br />desprendiendo las horas blandamente,<br />los ojos de Mae West reblandecidos.<br />La sonata de Parsifal oída, tarareada por Wagner, Nibelungos,<br />Mathilde Wesendonck lavándose las sayas. Baudelaire<br />rimando flores agrias de amor para sus gatos. Alfonsina<br />con un barco en las ingles. Juana de Ibarbourou<br />columpiándose terca en una higuera<br />que el tiempo iba creciendo y, en su rama,<br />el cuervo de Edgar Poe emitiendo graznidos.<br />La vida era una noria y giraba, giraba,<br />giraba, giraba, giraba...<br /><br /><span style="color:#c0c0c0;">____________________________________________________________</span></p>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6785042553195665955.post-65708391315482756742007-09-11T09:34:00.001-07:002008-12-09T01:26:26.348-08:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg4EsWNqFaEjqAxO4NKPbHP3B_eizLUqOCHQdBeFygc1u0jR9sGXcQub5x6cKfxAYjiGURYePcf9m5QHfPL5J6DDccEv5ymgXe_1Au2a-zxuNI2SNckh_p_m_hNnpRi46rfSkmHdhan704/s1600-h/Iren%C3%A9+Lanuit.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5109268014883434370" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg4EsWNqFaEjqAxO4NKPbHP3B_eizLUqOCHQdBeFygc1u0jR9sGXcQub5x6cKfxAYjiGURYePcf9m5QHfPL5J6DDccEv5ymgXe_1Au2a-zxuNI2SNckh_p_m_hNnpRi46rfSkmHdhan704/s200/Iren%C3%A9+Lanuit.JPG" border="0" /></a> <strong>Ire(né) Lanuit</strong><br />Ilustraciones de Clara Calvo<br />Valladolid, El Gato Gris, 2000<br />1 Caja (11 h., [3] h. de lám); 12x14 cm<br />Colección El Gato Gris, núm. 11<br />ISBN: 84-95530-01-5<br />PVP: --<br /><span style="color:#ffffff;">.</span><br /><span style="color:#ffffff;">..</span><br /><span style="color:#ffffff;">.</span><br /><div align="justify">[2]<br /><br /><br />No debiste hacerlo gritaba acalorada utilizando el tú como ulterior refugio. Irene. Ire. Femme de nuit. Poupée ou papier. Sotte ou imbécile. Galeriste a regorge museau. Debiera imaginar que el arte igual como el papel como un incendio neto lo mismo que la voz al declinar la voz como el tono del cielo en el día de agosto justamente en el día en que perdiera airosa la falda azul de gasa las gasas a jirones que mostraran el sexo lo mismo que ahora el fuego lo mismo que ahora el arte lo mismo que el incendio incendiando los ojos del muchacho desnudo en la pared de enfrente.<br /><span style="color:#ffffff;">.<br />.<br />.<br />.<br /></span>[3]<br /><br /><br />No debiste hacerlo. Era frío París. Tampoco el Sena se deslizaba limpio. No debiste hacerlo. El sur es más ardiente más ardiente es el seno de la mujer que ama. El incendio que cubre a Maurice Ravel dejándole a retales la oreja y la chaqueta las notas cercenadas de La Valse la firma entrecortada de Henri Charles Manquin son más fugaces más más fríos que la vida. El sur es más ardiente que la vida. Más ardiente que el vino. Más ardiente que el mar cuando se vuelve infierno. Más ardiente quizás que este fuego imposible en mi mente de enferma. No debiste quemar todos estos recortes.<br /><span style="color:#ffffff;">.<br />.<br />.<br />.<br /></span>[5]<br /><br /><br />Para así infringir la muerte del periódico. Ire(né) Lanuit sentada en la butaca rememora algún cuadro de Édouard Vuillard. Afuera es el otoño. Más afuera aún. Más allá de las rayas de la coqueta silla más allá del cristal más allá de ese frío que le entumece el cuerpo más allá de aprender a rechazar bocetos más allá del pastel de unos labios ajados del fuerte claroscuro del vientre en la penumbra más allá de este juego –color en la paleta amarga- más allá incluso más allá de alguna soledad es otoño en París y caen como gotas los recuerdos del sur.<br /><span style="color:#ffffff;">.<br />.<br />.<br />.<br /></span>[7]<br /><br /><br />Ha intentado cortar pero la otra Frida mantiene la tijera. Las dos Fridas dos iras que se mantienen juntas cortando solo una cogidas de la mano atormentadas miran. Espesos nubarrones que a Ire(né) Lanuit le dieron siempre pánico. La tijera está inerte en la mano derecha que la sujeta en México. Qué difícil cortar. La falda se ha llenado de flores se ha llenado de arrugas y las Fridas silentes discuten a la par.<br /><span style="color:#ffffff;">.<br />.<br />.<br />.<br /></span>[10]<br /><br /><br />Los besos de Lanuit son invisibles. La amargura de Ire(né) tiene color de rosa. Ire(né) se desliza virtual en su cubículo como un personaje de Teniers. El fuego aún arde pleno del color de Matisse. La Odalisca ha muerto. Baudelaire ha salido a tomarse una cipa y Joyce y Mallarmé aún tosen sofocados.<br /><span style="color:#ffffff;">.<br />.<br />.<br />.<br /></span>[11]<br /><br /><br />No debiste hacerlo. Debiste comprender que el arte lo mismo que la vida más fuerte que el color igual como un papel... ahora tu mente grita se estampa fuertemente como maculatura en ningún lado.<br /><br /><span style="color:#c0c0c0;">____________________________________________________________</span></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6785042553195665955.post-46175600526589427192007-09-11T09:18:00.000-07:002008-09-10T15:56:08.179-07:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgMtjsWt9JYAUluAQDMs5LePFR93vvI0UsdpDc8Uw2Cq8Ws2wz_c_H96SoFZnQ-1OkdenPteGGeeIQZs4tY04YUqxxpUq7xTQ5WR0TG57tNawqpfPcEuHwy-66qc1rbRQE2QLdvi_NOSZ0/s1600-h/Conversaciones+con+Uriel.+Portada.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5244419564240958882" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgMtjsWt9JYAUluAQDMs5LePFR93vvI0UsdpDc8Uw2Cq8Ws2wz_c_H96SoFZnQ-1OkdenPteGGeeIQZs4tY04YUqxxpUq7xTQ5WR0TG57tNawqpfPcEuHwy-66qc1rbRQE2QLdvi_NOSZ0/s200/Conversaciones+con+Uriel.+Portada.jpg" border="0" /></a> <strong><span style="color:#ffffff;">.</span></strong> <div><strong><span style="color:#ffffff;">.</span></strong></div><div><strong>Conversaciones con Uriel, el pacificador de cosas<br /></strong>Cádiz, Diputación Provincial de, Serv. de Publicaciones, 2001<br />58 pp 21 cm<br />Colección Libros de bolsillo de la Diputación de Cádiz. Poesía, núm. 12<br />ISBN: 84-95388-27-8<br />PVP: 4,81 €<br /></div><p><span style="color:#ffffff;">.</span></p><div><br /></div><p><strong>A modo de caddis<br /></strong><span style="color:#ffffff;">.<br />.<br /></span>La res o la res rei: cosa.<br />La cosa es que esta cosa es otra cosa<br />y tú lo sabes, Ángel.<br />Sabes que la cultura es escultura.<br />Que la escultura es y no la dejan ser.<br />Que la cosa es el coso que me embarga.<br />Que el embargo está hecho y no los echan.<br />Ten la piedad de mí -aunque no sea tallada por M. Ángel,<br />aunque no sea preciosa mi silueta,<br />aunque sepa leer y no sea lectura lo que leo,<br />aunque te quiera, amor, contra todas las cosas de la cosa,<br />de la casa del dios que se nos cae entera,<br />del caso del acoso y del derribo en que viven las letras-.<br />Por tu misericordia cierta,<br />por mi placer incierto y por mi furia<br />y la furia del Ángel Rafael, o del Ángel Miguel,<br />o el innombrado mío. Por tu mano.<br /><span style="color:#ffffff;">.<br />.<br />.<br />.<br /></span><strong>Acafoth alrededor de mí</strong><br /><span style="color:#ffffff;">.<br />.<br /></span>Nunca he entrado en el miedo a la verdad.<br />Nunca he entrado en la boca del arcángel.<br />Nunca he sido una cosa que no ha sido.<br />Nunca he sentido frío de lo frío.<br />Nunca he vomitado los poemas.<br />Nunca he sido nunca.<br />Siempre te he hablado a ti. A pesar de la muerte, sigo hablándote.<br /><span style="color:#ffffff;">.<br />.<br />.<br />.<br /></span><strong>Elegía en el metro de Madrid</strong><br /><span style="color:#ffffff;">.<br />.<br /></span>Sería tan sencillo<br />que la carne pidiese sólo carne,<br />que la ausencia llamase a otra ausencia,<br />que el beso derramase sus pinceles<br />y se dejase asir. Pero el viento domina las constantes<br />-la contaminación asida-,<br />una bomba en Madrid es poco fuego,<br />un etarra en mi alma es poca guerra,<br />un boquete en mi acera es como un libro<br />que nos abre sus páginas al gris<br />de una espera cansada en cada puerta<br />de una ciudad consumo que nos crece.<br />¿Recuerdas, Uriel, aquel paseo<br />por la guerra que era catedral y luego aquel palacio de los Médicis?<br />-se me han liado el tiempo y el espacio-,<br />el palacio real, el que era de verdad y nadie lo habitaba,<br />el de la realeza ida a vivir a otro lado diferente,<br />como hacemos nosotros, a un unifamiliar perfecto,<br />a una ciudad callada en este clima frío de Madrid,<br />cuando, a veces, el sur vuelve a ser en la llama.<br />Aquí es agosto aún y me persigue<br />un viento que no existe en ese sur,<br />un sol que cuando araña allá en mi sur<br />me muestra tu sonrisa. Unas alas,<br />plegadas como barcas en la ciudad del sur,<br />se han abierto unas horas en vaguadas,<br />como se abrieron antes en la cervecería chica de mi sur<br />al hablar de las cosas que no eran ningún tema anunciado<br />-la amistad reconvertida en todo en la presencia-.<br />La llamada atendida. Dijo alguien<br />llamado, en ti, Ibn Hazn<br />que si todo acudía era el dolor.<br />Y acudía completa, era el dolor<br />por cambiar constante las tres letras<br />convertidas en letra primigenia<br />plegada ante tus alas, Uriel,<br />y mi literatura amplia<br />dispuesta ante tus manos, Uriel,<br />y mi autenticidad y mano<br />abierta ante tu sombra, Uriel.<br />Yo, desnuda de mí,<br />ante el río de un día, Uriel,<br />en la ciudad dormida, que se llamó Toledo<br />en tu presencia,<br />en el candor de ti en cada ojo,<br />como el buey, Uriel, de Picasso otro día,<br />como el amor, Uriel, en su constancia verde<br />o en esa camiseta refractada<br />con sus rostros de gato en cada pena,<br />cada segundo exacto de la contemplación.<br />Oh Ángel, si fuera esta condena tan precisa<br />para llamarla agua, o cañería rota,<br />o zulo preventivo al atentado. Pero no,<br />no tiene nombre fijo y la esclava<br />¿podrá querer un día prolongar<br />tanto lienzo en la pena, tanta calle,<br />tanta ciudad y metros<br />que la llevan de un lado hacia otro lado<br />con un poema fijo a cada instante<br />hasta clavar sus manos en los muros...?<br /><span style="color:#ffffff;">.<br />.<br />. </span></p><p><strong>Canto de al-hayba<br /></strong><span style="color:#ffffff;">.<br />.<br /></span>Ángel mío que amaneces el sur después de ser el sur.<br />Antes de ser el sur, que ahora es sur, tú lo conoces.<br />Tú sabes de la historia de la historia,<br />pues antes fuiste hecho sola constelación de ti.<br />Sola aura de ti, la noche que fue hecha en tu cintura.<br />Sola luz, esta mano que repasa las hojas de otro tiempo.<br />Desnuda me presento a tu presencia, que es la sola presencia.<br />Desnuda yo me oculto en tu sonrisa sola.<br />Desnuda yo aprendo la vida de mi pueblo, como cosa de ti<br />-de ti la he recibido-, oh Ángel con sandalias de verano,<br />Ángel que poda rosas y mantiene la vida en los hogares de la dicha.<br />Ángel de incomprensión que lo comprende todo en su mirada.<br />Si miraras el pueblo que te tuvo en tu mirada previa,<br />cuando tu nombre era pura constelación del nombre,<br />candelabro, siete formas de ti, Arcángel mío,<br />siete formas de mí, arrodilladas en forma de heptasílabo,<br />en forma de acafoth para ahuyentar la muerte a mis espaldas,<br />en forma de amistad, para lavar tus dedos<br />en una ceremonia tan ansiada<br />de Magdalena vuelta hacia la luz,<br />de Magdalena vuelta hacia la carne, reconvertida en sal<br />-la Magdalena que antes se llamara Judith, o Eva, nunca Sara,<br />la Magdalena impura, no obediente al kashrut,<br />la Magdalena frágil inmersa en el niddah-,<br />de Magdalena que ama sin esperar el miqveh,<br />de Magdalena sola, siempre sola, perpetuamente niña.<br />Ángel mío, Uriel, si me pudiera así reconquistada<br />con la llave en la estrella de mi cuello,<br />con el amor herido. Como corza.<br /><span style="color:#ffffff;">.<br />.<br />.<br />.<br /></span><strong>Paisaje con memoria</strong><br /><span style="color:#ffffff;">.<br />.<br /></span>Madrid es una nube de casas que descienden<br />y pasean las formas de la piedra.<br />Pasean el color de la roca arrancada del gris de las montañas.<br />De las arterias fijas de Madrid emerge el movimiento en la mañana.<br />Me he levantado austera y he comprobado el clima.<br />Una ciudad, ausente para mí, ha tomado mi pulso y mi ventana<br />se abre nuevamente hacia la luz<br />porque amaneces todo. Porque gracias a ti, en las esquinas<br />puedo leer los nombres de los bares,<br />inauguro fachadas -como arcos de primeras<br />victorias contra el tiempo-,<br />dibujo, sinuosas, estas calles, con mis pies hechos alas.<br />Y tu rostro es de piedra. Tu rostro es cada piedra que yo miro.<br />Cada trozo de ti se desprende a pedazos y se inunda en mi pecho<br />donde crece mi alma y me da miedo. Tengo miedo de ti,<br />ya lo escribí un día: todo el amor es miedo.<br />Y Madrid despereza sus parques y pregunta<br />de qué retiro exacto estás formado,<br />de qué barca sin forma tienes hecha tu tienda,<br />de qué constelación bajaste tu mano hasta mi vientre,<br />inseguro y tenaz de parir todo amor.<br />De qué puñal tus ojos se esconden levemente en artilugios<br />como gafas de sol que me atraviesan.<br />De qué pasión total eres el cristo, la cruz y la madera<br />cuando la hembra Madrid va dispersando<br />su figura en la sombra de los grises<br />para elevar, Juan Gris,<br />la sola dependencia de tu forma.<br />Madrid ahora mismo, en la mañana,<br />después de un desayuno de naranjas,<br />de madroños y osos que dormían,<br />está resucitando y duele mucho.<br />Madrid es un trasunto de campanas<br />que buscan locamente otra ciudad<br />para acallar sus gritos.<br />Madrid no existirá si ya no existe<br />el ala de un arcángel con maletas<br />dibujando sus huellas en la niebla<br />de un hotel que es el alma, el coche,<br />o una jarra muy fría de cerveza.<br /><br />Madrid es un Van Thyssen, un Sofía Picasso,<br />un PradoTheotocópuli y un abismo.</p><p></p><p><span style="color:#cccccc;">____________________________________________________________</span></p>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6785042553195665955.post-57088786141696445122007-09-11T09:02:00.000-07:002008-12-09T01:26:26.592-08:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjMIGbqIMK-URIQ_XrCRIhuqN5R2O1u0FXwmJFu-YZnguGQhWGTHI8-vIxfCcuWQ3ozzy5c82j9mbGlG77p26-rPtutIvMz8UIHvs4ixFZQOI0ojpT87XrO9m27RzGNKhRyGfFL-7cf4bM/s1600-h/Una+nena....JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5109690081319612434" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjMIGbqIMK-URIQ_XrCRIhuqN5R2O1u0FXwmJFu-YZnguGQhWGTHI8-vIxfCcuWQ3ozzy5c82j9mbGlG77p26-rPtutIvMz8UIHvs4ixFZQOI0ojpT87XrO9m27RzGNKhRyGfFL-7cf4bM/s200/Una+nena....JPG" border="0" /></a><br /><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh_KgpDTqvuW56ke0lPZJCrdG0DGcarD50Ihk9lgj9rLqhg3Waf9Rzf3Cj6jpHtsNI9DQ9E3087TK-3a8vG1RvY1tszEE_NBmNJY1GuMpTFBtCtWKXM9r44L1yTRvcvdDMmG89oO4OMjhg/s1600-h/P%C3%A1gina+en+construcci%C3%B3n.JPG"></a><span style="color:#ffffff;">.<strong></strong></span></div><div><strong>Una nena que porta al cap un ganivet<br /></strong>(Una niña que lleva en la cabeza un cuchillo)<br />Edición bilingüe; traducción de Dolors Alberola<br />Córdoba, Aristas de Cobre, 2002<br />17 pp 21 cm.<br />ISBN: --<br /><span style="color:#ffffff;">.</span><br /><span style="color:#ffffff;">.</span><br /><span style="color:#ffffff;">.</span><br /><br /></div><div align="justify">Rosa alejandrina<br />o de cien hojas.<br />Rosa silvestre<br />o de perro o jazmín.<br />Rosa verdadera, fina o de viña<br />o de la Madre de Dios.<br />Rosa náutica o de los vientos.<br />Rosa de maíz.<br />Albardera o de montaña,<br />balaustra. Rosa basta.<br />Purísima de bosque.<br />Rosa de Jericó o de Semana Santa.<br />De seto, del viento.<br />De mar o Navidad.<br />Rosa mística.<br />Poesía total. <em>La transparencia</em>.<br /><span style="color:#ffffff;">.<br />.<br />.<br />.<br /></span><strong>El poema<br /></strong><br /><br /><span style="font-size:85%;"><span style="color:#ffffff;">..........................................................</span><em>cuando no sabía que yo era poeta<br /></em><span style="color:#ffffff;">....................................................................</span><strong>Marina Zvetaieva</strong><br /></span><br /><br />Primero fue el agua.<br />Mi madre me lavó entre esas cosas,<br />esos perfiles dulces de las cosas:<br />la margarita triste,<br />el perro adormecido que quería lamer,<br />el pensamiento de algo, ignoto todavía.<br />No sabía qué hacer con esas notas.<br />Me gustaba palpar el lomo de la tarde, escribir las palabras hasta verlas brincar,<br />resquebrajar el libro, convertirse en la nada.<br />No sabía qué hacer entre las pompas.<br />No conocía versos, ignoraba a Petrarca<br />y entonces un soneto<br />era parte de Dios o algún milagro.<br />Tenía una libreta en cuya azul cuadrícula<br />iba anotando todo.<br />Muchos años después reconocí el poema.<br /><span style="color:#ffffff;">.<br />.<br />.<br />.<br /></span><strong>De aquel ángel oscuro<br /></strong><br /><br /><em><span style="font-size:85%;"><span style="color:#ffffff;">........................................................</span>A Faelo Poullet y a Manuel Francisco<br /></span></em><br /><br />puede que ahora me toque nombraros a los ángeles, conocí a uno de ellos, un ángel joven que venía a mi lecho, se sentaba a mi lado y me leía libros, el ángel me decía que la pluma le servía de poco, que estaba amargo el tiempo y los hombres querían otros cuerpos, era un ángel pequeño, oscuro y tierno, lo recibía desnuda, intangible, con la serenidad que da el saber que no iba a tocarme, y el ángel me hablaba y me iba contando su agonía, cuando daba la una, el ángel se largaba por la misma pared que había venido y me quedaba sola, solitaria y desnuda en esa sala, sabiendo que la criatura volvía a lo profundo. Posiblemente no tuve suerte y mis ángeles no fueron excelsos y valientes, pero aprendí a escuchar y ahora sé de memoria toda la inmensa obra de petrarca.<br /><br /><span style="color:#c0c0c0;">____________________________________________________________</span></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6785042553195665955.post-26040941808964159892007-09-11T08:12:00.000-07:002008-12-09T01:26:26.736-08:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiV94nUWpiy797taM53V8dJwsGAVsEJJApdHWYnimzcp_lck-IhRcgiR4rMeWj4jR8sBt7uK66VRVTYJAESKMzXnIU315AsbAtc86UEhyphenhyphenWCollwtAdl47lmD77VNrledliojFbm0kan8nE/s1600-h/El+vagabundo+de+la+calle+Algarve.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5108964906432329602" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiV94nUWpiy797taM53V8dJwsGAVsEJJApdHWYnimzcp_lck-IhRcgiR4rMeWj4jR8sBt7uK66VRVTYJAESKMzXnIU315AsbAtc86UEhyphenhyphenWCollwtAdl47lmD77VNrledliojFbm0kan8nE/s200/El+vagabundo+de+la+calle+Algarve.JPG" border="0" /></a><br /><div></div><p><strong>El vagabundo de la calle Algarve<br /></strong>Prólogo de Domingo F. Faílde<br />Algeciras, FMC José Luis Cano, 2002<br />89 pp. 21x13 cm<br />Colección Bahía, núm. 36<br />ISBN: 84-89227-37-3<br />PVP: --</p><p><span style="color:#ffffff;">..</span></p><p><span style="color:#ffffff;">.</span></p><p align="justify"><strong>Fotografía de calle: mi yo se ha pintado los ojos<br /></strong><br /><br />El vagabundo de la calle Algarve tiene el cuerpo quemado.<br />No es preciso París.<br />No necesito un puente para divisar sus calles,<br />la miseria ha llegado hasta esta puerta, a tientas.<br />Calzados Agustín, qué nos importa el nombre,<br />las botas de charol que <em>demoiselles bourgeoises</em> se ponen en las noches:<br />ella enseña sus botas y se le ve otro cuero de pisar por la carne.<br /><br />En el retrato ácido de García Alix, cuando la criatura<br />se convierte en puttana de las zonas nocturnas y se dice:<br /><em>en las fábulas ilustradas los bosques al oscurecer se<br />alargan en pinchudos fantasmas de ojos enormes que<br />aterran a los niños<br />que deben atravesarlos de parte a parte en comisiones<br />absurdas y con cestas de víveres ajenos; pero mis árboles<br />son así de día,<br /></em>(y el vagabundo de la calle Algarve, ahí, sentado en<br />París, dentro de un negativo en blanco y negro,<br />tiene el cuerpo quemado),<br />la criatura cruza la arboleda y se parece a mí,<br />la criatura es mía. La dejaron envuelta en una caja<br />de zapatos del treinta y nueve escaso. Lleva un ojo<br />pintado para atravesar la noche.<br /><br />Me prodigo en abrazos, antes de que aquel cuerpo se me<br />muera en el sueño. ¿De qué será el incendio<br />de este cuerpo?<br />¿Pide la mermelada o el ácido voraz de las estrellas cáusticas?<br />He salido de tiendas invisibles y el hombre me<br />pregunta: “¿Siente su piel ajada, como yo?”<br />He venido a caer en una calle estrecha donde<br />apenas el tráfico no fue nunca posible. Peatonal,<br />acaso, delante de esta céntrica zapatería: Calzados<br />no sé qué, o Herrero S.A. en las páginas amarillas. Publicidad al día.<br />Y yo pregunto a otro transeúnte que cruzo: ¿no ve<br />usted, en mí, el pecho lacerado de una cría de loba<br />que transita la noche?<br />No me responde nadie.<br /><br /><em>Mais oui, monsieur, c´est ça la vie, c’est suffisant.<br />Il n’ a pas de souliers pour manger chaque jour. Il<br />mange ses souliers pour retrouver la vie.<br /></em>“¿Y ezo qué lo qué é?”, me increpa el chaval<br />que me pidió un talego pa sus cosas.<br />No es preciso París, la calle, <em>mon amour</em>, es un Ganges<br />de pétalos. <em>Ici, a Jerez</em>. Fotografía en blanco y negro<br />del cromo hasta el cinabrio, o de la luz a sombra,<br />una fiesta taurina donde nos pica alguien,<br />para ver si existimos.<br /><span style="color:#ffffff;">.<br />.<br />.<br />.<br /></span><strong>Fotografía con veladura (Mujer ahogada en la playa de Tarifa)<br /></strong><br /><br />Si hubiera llegado hoy en un tren.<br />Si hubiera llegado esta mañana, temprano, muy temprano, en un tren.<br />Si hubiera llegado, cargada, muy, muy cargada,<br />extraviada casi, en un terrible tren de pasajeros.<br />De pasajeros chinos o blancos como yo. De terribles pateras amputadas.<br />De aviones caídos, de coches, pasajeros de coches con airbag<br />y os hubiera dicho -casualmente-:<br />“Yo soy la hija de la hija de la hija de alguien<br />descendiente directo de Averroes<br />-panteísta también mi bisabuelo-,<br />o la tataraalgo del mismo ascendiente de Qahtan Muhammad al-Shaaabi”.<br /><br />Pero no. “No decir. No pronunciar acaso”.<br />No podría contaros que mi nombre es normal<br />descendencia del sur,<br />descendencia de carne con hilachas,<br />de tapices hilados con el sudor del sur,<br />de tiempo de tampones de grasa de camello,<br />de cubrirme la cara blanca oscura, con dos espejos negros como lunas<br />aflorando del lienzo, sendas lágrimas como perlas de alcófar,<br />de escupir un cordero de aromas emblemáticos<br />contra el viento del norte,<br />de escupir las palabras al bajar de este tren,<br />de escupir el silencio de viajeros blancos, oscuros tal la noche<br />cuando devoran mar,<br />de escupir tantos pueblos, tantas demarcaciones<br />pestilentes, con moscas en los labios -sin agua- de los niños,<br />con oasis de miedo encendidos de rabia,<br />de escupir en el tren.<br /><br />Si hubiera llegado esta mañana fría<br />envuelta en algún tren de madrugada.<br />Si hubiera llegado sin ropa a esa otra orilla<br />o<br />con la ropa mojada de creer<br />en el señor del norte o en Al-andalus.<br /><span style="color:#ffffff;">.<br />.<br />.<br />.<br /></span><strong>I love you, Fernando (Fotografía realizada bajo Torre Tavira)<br /></strong><br /><br />La capital es blanca y tiene enormes ojos por arriba.<br />Blancas torres vigías se distienden para observar el mar.<br />La calle Plocia, en cambio, desliza ciegamente su trazado hacia abajo<br />y, en la panadería, aún puedes encontrar ciertos picos,<br />con sal de blanco Cádiz -taza-, para roer un rato.<br /><br /><em>I love you</em>, Fernando. Los dos huesos tan blancos de corvina descolgados del cuello que mantuvo la estrecha relación con la mujer castiza que me abrió el universo de lectura. Esto es divertido, me dije aquella noche y me puse a soñar. Los escritores son un mundo de magia, pero, dentro, la magia se convierte en un mundo de dimes y diretes. I love you Fernando con tu muñeca a cuestas, importada por tí de la Chiclana eterna.<br />Muñecas de Chiclana pasean por Nueva York con peinetas y chanclas.<br />“Esto es la modernez”, me dijo un cierto escritor de Jerez. “O la osadez” -nos dijo-, en tanto presentaba su revista de nadie, pero siempre de alguien, vaya a ver: de nadie nunca es nada.<br />Luego llegó ese otro que presentaba todo, y todo era<br />suyo o pretendía así.<br /><br /><em>I love you</em>, Fernando, con tus sandalias vivas de andar por la bahía de los vientos y yo, como una loca, releyendo a la Hortensia de la sal que guarda todo Cái en su entrepierna. I love you y bendito, mucho bendito you y very well lo tuyo, y lo de tantos que mueren<br />asfixiados sin que nadie los suba hasta el rellano que siempre merecieron.<br />Las calles de este Cádiz van a morir al mar: el amplio océano que se acerca hasta el ficus, se detiene mirando a ese balcón que mira y se miran constantes, se comentan sobre aquella mojarra, el pescaíto, el mosto de narices, las sardinas.<br /><br />Bujarrones de Cádiz alzan nidos, bailaoras gaviotas que, al pasar, arrastran crisantemos tras su sombra, cristales de la sal contra la sal del mar, los risueños sarasas, maricones, de lo mejor de España.<br />Las mujeres de Cádiz son más blancas contra la sal del mar,<br />sus cuerdos cuerpos van tostando en la tarde,<br />hasta tocar -a dedo- el festivo color del chocolate.<br /><br />La catedral, al vuelo, va alzando su cúpula hacia terribles cielos bizantinos. Un ambiente de España de Colón se abre, en la mañana, contra muros de noche que<br />recorres frente al Francia París.<br />En la mañana incluso, Raimundo va ofertando libros de dos, de saldo,<br />poemas que tocaron los existencialistas.<br />Retales de Oscar Wilde, complicidades griegas de Odysseo Elytis.<br />Blanco es Cádiz, esa ciudad tan próxima al estrecho, tan valiente.<br /><br /><em>La verdadera valentía<br />hay que bautizarla en el mar<br />que traiga el rumor del efecio<br />a las enormes viviendas de vecinos<br />que abandone los campos de batalla<br />que crezca entre el amor y entre los libros<br />que aparezca con un nombre más hermoso<br />y se detenga allí<br />para expulsarla e insultarla<br />para atarla firmemente y juzgarla.<br /></em><br /><em>I love you</em>, Fernando.<br /><br /><br />Desayuno en la plaza con Pilar, aparcado Platero en las esquirlas de un viento de levante que nos come.<br /><br /><span style="color:#c0c0c0;">____________________________________________________________</span></p>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6785042553195665955.post-56944057270436539622007-09-11T08:08:00.000-07:002008-12-09T01:26:26.905-08:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgAHO4FylgH4g4NRYPwq94-g9YRhZBOhUwADHqPLmBD9IlfpOFVgwFqsPx6Dc30LxXwDu3Mawyf2I5bHwvFoo3Nz96syCxvNedYJJLuIYiPf1bHSsNJnHnA_ZDCwwaJ-HZq4TWR8pThecw/s1600-h/Apocalipsis+Sur.+Portada.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5244421427951538338" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgAHO4FylgH4g4NRYPwq94-g9YRhZBOhUwADHqPLmBD9IlfpOFVgwFqsPx6Dc30LxXwDu3Mawyf2I5bHwvFoo3Nz96syCxvNedYJJLuIYiPf1bHSsNJnHnA_ZDCwwaJ-HZq4TWR8pThecw/s200/Apocalipsis+Sur.+Portada.jpg" border="0" /></a><br /><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj9cXZJUMtzQnREU59c2A58b4QmibE8OhSXkcqLMNvOJF41AKkoNTcyEQu1wMD0NgrVtyfxkcCgAqEBitznSNDS8NMNVLkBSUIIjf-PIYTmCyCR-rc-1cUIMa3UqChb-LXrZunpHJuopao/s1600-h/P%C3%A1gina+en+construcci%C3%B3n.JPG"></a><br /><br /><div></div><br /><p><strong>Apocalipsis Sur<br /></strong>Peligros, Ayuntamiento de, 2002<br />61 pp 21 cm<br />ISBN:<br />PVP: --</p><br /><p><span style="color:#ffffff;">.</span></p><br /><p><strong>Anatomía<br /></strong><br /><br />Mi sexo ya está roto<br />como una bombilla de papel<br />o un vaso de palabras<br />o un decirte por fin lo que no dije nunca.<br />Mi sexo, que tú buscas<br />en el bajo angular de mi silueta<br />y yo lo tengo arriba:<br />donde el flujo, la luz de estos poemas.<br /><span style="color:#ffffff;">.<br />.<br />.<br />.<br /></span><strong>Lugar común de la materia<br /></strong><br /><br />No me digas mujer. Ven y recoge<br />cada palabra o boca, cada sílaba,<br />cada voraz sentencia, cada hálito,<br />cada temor exacto a la no forma.<br />Llévalos en tu mano hasta ese sitio<br />en donde haya luz y mira,<br />mira cada lujuria que no viste,<br />cada sueño voraz que te royó la mano,<br />cada ánfora, cada vestigio cierto del ayer:<br />no existe nada diferente.<br /><br />No me llames mujer, siente ese frío.<br /><span style="color:#ffffff;">.<br />.<br />.<br />.<br /></span><strong>Palabras para ti<br /></strong><br /><br />Qué haría muerta yo,<br />sabedora de un dios entre la nada<br />pero sin manos, pechos, ojos de amar y labios<br />masticando la sed de cada tierra.<br /><br />A qué lugar de ti acudiría yerta,<br />fría yo y mineral,<br />cautiva y gravitada como hembra,<br />desnuda tal planeta<br />que no sabe su nombre de planeta<br />y descompuesta, rota,<br />palpitante de barro y sin lujuria,<br />sin margaritas, pájaros,<br />puñales que clavar contra tu carne<br />que atrevida me abrías<br />y yo veía, amargas,<br />recrecer mis dos manos y caerse<br />como un nido de aves<br />ante los ojos, noche, de algún cuerpo.<br /><br />De qué lugar de ti<br />me compondría muerta mi otra muerte.<br />Esa que vive, azul, cuando mueren los besos.<br /><span style="color:#ffffff;">.<br />.<br />.<br />.<br /></span><strong>El mar, noche y distancia<br /></strong><br /><br />Qué decir de la noche,<br />de la lona que cae a borbotones,<br />de ese mar donde el cielo nos enclaustra<br />como una sola gota de futuro.<br /><br />Des navío donde te espero aún,<br />desnuda en la palabr4a y aun sabiendo<br />que tu cuerpo es un buque que se aleja<br />a través de sñi mismo. Que no existe<br />otro lugar más justo que esta tela,<br />este refugio seco de la sed,<br />este ardiente no ver de algunas barcas<br />-bocas que se descubren en abrazos,<br />en nuevos centinelas de lo dulce,<br />en arrecifes calmos o en planetas<br />donde sólo es el mar un cuerpo de hombre,<br />rompiente, ola a ola, en la esperanza,<br />transportando tu nombre, siempre a popa,<br />hasta mojar la luz, el tiempo, la distancia-.<br /><br />Qué decir de la noche, cuando el agua<br />sirve para encender la sed de ésta –mi sombra-<br />que se sabe de arena solamente.<br /><br /><span style="color:#c0c0c0;">____________________________________________________________</span></p></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6785042553195665955.post-14443373378800339032007-09-11T07:00:00.000-07:002008-12-09T01:26:27.008-08:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgcnGbCJtrxI6jfdiuMaDRTGnpq3VtM-xlLCIqfpEwz2pOVXDPFt87wBmTFaliWds88sfnejTn2_dVtZ8cOBddyHMbRQXvtv765kcL-vyAuLSw9NqcmFyQsJ8X51dHXCJ1jdNIoxqm9Tyw/s1600-h/El+%C3%BAltimo+tren.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5108946425188054882" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgcnGbCJtrxI6jfdiuMaDRTGnpq3VtM-xlLCIqfpEwz2pOVXDPFt87wBmTFaliWds88sfnejTn2_dVtZ8cOBddyHMbRQXvtv765kcL-vyAuLSw9NqcmFyQsJ8X51dHXCJ1jdNIoxqm9Tyw/s200/El+%C3%BAltimo+tren.JPG" border="0" /></a><br /><div></div><br /><p><strong></strong> </p><p><strong>El último tren<br /></strong>Chiclana de la Frontera, Fundación Viprén, 2003<br />66 pp 21 cm<br />ISBN: 84-933038-3-6<br />PVP: 8 €</p><p><span style="color:#ffffff;">.</span></p><p><span style="color:#ffffff;"></span> </p><p><strong>El último tren<br /><br /><br /></strong><span style="font-size:85%;"><em><span style="color:#ffffff;">.....................</span>Escucho cada noche cómo una voz purísima,<br /><span style="color:#ffffff;">.....................</span>el muchacho tristísimo que cada tarde muere,<br /><span style="color:#ffffff;">.....................</span>me invita a huir, señalando<br /><span style="color:#ffffff;">.....................</span>con la mirada el mar, el mar, el mar.<br /></em><span style="color:#ffffff;">....................................</span><strong>Domingo F. Faílde</strong><br /></span><br /><br />Cojo el tren.<br />Cojo el tren de la tarde con la mano,<br />con la mirada sola.<br /> Sola, yo,<br />cojo ese tren vacío que me acerca.<br />Que me derrama y grita en cada vía.<br />Que me aleja de ti sin la distancia.<br />Te veo en la ventana de la sombra<br />de este tren que ahora pasa y se lleva mi cuerpo<br />y solamente yo, la que no existe, grito.<br />Y me quedo sentada en la penumbra<br />-la verde cristalera de este tren<br />que oscuro me conduce, me zarandea, dice,<br />va gritando tu nombre y sus palabras<br />son el último humo de la tarde-.<br />El paisaje,<br />este último y verde y armonioso<br />paisaje de la tarde<br />-paisaje como un río de la nada-,<br />paisaje, en la ventana de invisibles ventalles<br />donde me alojo sola. Estoy flotando<br />contra tu nombre solo que repite:<br /><br />- Yo soy la sola tarde de tu vida.<br /><br />Y, ahora, te amaría<br />-cuando me veo sola en este tren<br />y mi cuerpo es el cuerpo que te busca<br />y no sé ya de mí, porque te supe<br />y nada ha vuelto ya a ser de otra manera-.<br />Y ahora dejaría mis manos en tus ojos<br />y ese tren viajero que llevo entre mis dedos<br />junto a tus labios verdes de paisaje.<br />Y ahora, yo, la sola, la deseante en ti<br />-esa mujer que mira en tu ventana<br />y tu paisaje vuelve, blanco, hasta hacerle sombra-,<br />esa mujer de ayer –con el pelo más negro-,<br />la mirada encendida como casa,<br />la boca a dos vertientes, como un techado ardiendo,<br />deja su rosa ahí, en medio del paisaje.<br />Y ese tren<br />que la acerca y la aleja y no es el cuerpo,<br />el que tiene rendido contra un árbol,<br />que ahora es un árbol solo donde ha escrito tu nombre<br />-con palabras de sangre, solamente,<br />está escrito tu nombre-, ese tren que la lleva<br />a tu recuerdo solo y la destruye,<br />ese tren que ahora ella va dejando en tus manos<br />como un viejo juguete de hojalata<br />-para que tú te rías,<br />le enciendas tus dos ojos y la beses-,<br />ahora mismo, ese tren, está abriendo sus puertas;<br />se para de repente y se detiene<br />y te invita a subir, y se detiene<br />y ahora ya ella está adentro y se detiene<br />y se posa en tus labios, se detiene,<br />te dice que es el tren y se detiene,<br />es el último árbol de la tarde –detenido-,<br />la última ventana de la vida.<br />Y se detiene<br />hasta que tú la tomes,<br />la apreses en tis brazos. Se detiene<br />y no quiere más vida. Se detiene<br />sin más rostro que el tuyo. Se detiene<br />y se sabe parada en tu sonrisa.<br />Se detiene<br />porque sabe que, al fin, es ella el tren<br />y te lleva a su cuerpo. Se detiene<br />ese cuerpo desnudo<br />que abandonó hace tiempo. Se detiene,<br />y ahora te abre sus puertas detenidas.</p><p><strong><span style="color:#ffffff;">.</span></strong></p><p><strong><span style="color:#ffffff;">.</span></strong></p><p><strong>El mito de Bronwyn<br /></strong> <br /><br /><span style="font-size:85%;"><em><span style="color:#ffffff;">.....................</span>Eran las eras grises mensajeras,<br /><span style="color:#ffffff;">.....................</span>eran las mensajeras de las eras,<br /><span style="color:#ffffff;">.....................</span>eran las mensajeras de las horas,<br /><span style="color:#ffffff;">.....................</span>eran ya sin mensajelas auroras.<br /></em><span style="color:#ffffff;"> .................................</span><strong>J. E. Cirlot<br /></strong></span> </p><p>¿No veis esa mujer que vuelve de las aguas,<br />que rebrota del mar y nada tiene<br />sino un verso de luz, posado en las dos manos?<br />¿Y no sabéis del mito de ella, purificada,<br />descompuesta en el fuego de la vida,<br />dando a beber al hombre de su boca,<br />navegando en el círculo, donde las aves son<br />pensamientos del otro que descansa?<br /><br />Ya a nada tendrá miedo.<br />Ha regresado, muerta, del silencio,<br />ha venido a la vida de las algas,<br />envuelta de naufragios, oxidada,<br />con los corales rotos y la faz toda blanca<br />-lleva un verso en sus manos, no lo olvides-.<br /><br />Descalza, va bajando las corrientes,<br />olvidando ese agua que la deshizo, vuelve<br />con la mirada fija en un bramante<br />territorio de amor. Retorna enarenada,<br />con su velamen yerto,<br />su cabellera espesa y sus jardines<br />rebrotados de cieno y violetas.<br /><br />Con la cabeza erguida cruza por la ciudad,<br />que es ahora naufragio<br />del mar que la devuelve. Sabe que ella, la sola,<br />la muchacha palmípeda, la gris alada, siempre,<br />conquistará la luz de la mañana<br />para tornarla –azul- en noche amanecida<br />y amarrar en la quilla de ese buque<br />y elevar, contra él, su mascarón<br />de terrible madera que lo abrase,<br />lo detenga en el mar<br />de la corriente sorda de las cosas<br />y le haga brotar<br />un magma incandescente y el amor<br />vaya siempre a deriva de sus horas.<br /><br />Ella, la tan sumisa al miedo,<br />se libera de él,<br />porque el amor la vuelca y la contiene,<br />porque el amor la incendia y ya no hay mar<br />donde apagar el fuego,<br />porque el amor le dona un nombre diferente<br />y ya no es Alfonsina,<br />sino María, viva –muerta, en otro, de amor-:<br />María Celeste.<br />María enaltecida entre la sombra,<br />María en esa casa<br />donde Pablo guardara sus mil llaves<br />-transformadas en una, que la abre-,<br />María de la furia ya entregada,<br />disminuida, rota,<br />desnuda ante los pies de ese marino<br />que dejara Cernuda en su silencio,<br />buscando, tal Leonor, la pluma del poeta,<br />irrumpiendo en la sal de la sorpresa,<br />no mirando hacia atrás, sino hacia él, sólo,<br />con esa ventolera<br />descabellada y loca del amor.<br />Girando, locamente, como brújula<br />y el tiempo ya hechizado en su quietud:<br />porque todo retorna, con él, a ser posible.<br /><br />Todo renace así,<br />debajo de las aguas de las nubes.</p><p><span style="color:#ffffff;">.</span></p><p><span style="color:#ffffff;">.</span></p><p><strong>Los amantes<br /></strong><br /><br /><em><span style="color:#ffffff;">.....................</span></em><em><span style="font-size:85%;">Como una blanca rosa<br /></span><span style="color:#ffffff;">.....................</span></em><em><span style="font-size:85%;">cuyo halo en lo oscuro los ojos no perciben,<br /></span><span style="color:#ffffff;">.....................</span></em><em><span style="font-size:85%;">como unblanco deseo<br /></span><span style="color:#ffffff;">.....................</span></em><span style="font-size:85%;"><em>que ante el amor caído invisible se alzara...<br /></em></span><span style="color:#ffffff;">..........................................</span><span style="font-size:85%;"><strong>Luís Cernuda</strong><br /></span><br /><br />No dejaré ya nunca que la tarde<br />separe nuestros cuerpos.<br /><br />He inventado otro mundo tras el mundo,<br />un cuerpo que no sigue<br />la dejadez corriente de las formas,<br />un amor ya varado en tu existencia,<br />inmóvil como un dios –en cuyas manos todo,<br />condenado a la muerte, ya no teme<br />regresar a morir-, de ti ya muerto,<br />tendido en un yo-ambos<br />-nadie separa ya la ceniza del viento,<br />ni los versos del agua, ni el deseo del labio,<br />ni mi mano, ya rota, de tu mano;<br />porque la gente teme la quietud del yacente<br />y el frío de la rosa que sabiendo que es tuya<br />se ha fundido en mi boca-,<br />y con la noche encima, violenta y voraz<br />como una blanca túnica de luz<br />cubriendo a los dos. Muertos.<br /><span style="color:#ffffff;">.<br />.<br />.<br />.<br /></span><strong>Memoria de Quevedo</strong><br /><br /><br />Ahora (que, renacida, miro todo<br />y espero de tu cuerpo la esperanza<br />-la mano que se abisma en la labranza<br />de renacer del agua tanto lodo-.<br />Y ahora que el labio, en luz, yo desenlodo<br />y en furor y revierto la templanza<br />aferrada a tu sino, que es mi lanza<br />-ese morir en muerte que acomodo<br />a ser río y puñal, camino, fuente,<br />mercurio, sal, misterio renacido,<br />infinitud en ti, panal que, recrecido,<br />sea caudal oscuro, no invidente<br />sino de luz herido y aplacado:<br />de agua, polvo eterno enamorado-)...<br /><br /><span style="color:#c0c0c0;">____________________________________________________________ </span></p>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6785042553195665955.post-11700617461672741172007-09-11T06:45:00.000-07:002008-12-09T01:26:27.157-08:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhZFjbIoadKyj1lY9CHM-oARDN22ybzaa-OIhDHY4F98hn_1Kp95II7qz38LV2iAfGIiZwJBGvzqgCdTSQAM3Hw13uXGlzFqTVJ042ULGSAZFkH1UDkEFK5RsN71giCmjltO4Fs1n9oQ3c/s1600-h/Montetr%C3%A9mulo.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5108942564012455762" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhZFjbIoadKyj1lY9CHM-oARDN22ybzaa-OIhDHY4F98hn_1Kp95II7qz38LV2iAfGIiZwJBGvzqgCdTSQAM3Hw13uXGlzFqTVJ042ULGSAZFkH1UDkEFK5RsN71giCmjltO4Fs1n9oQ3c/s200/Montetr%C3%A9mulo.JPG" border="0" /></a><br /><div><span style="color:#ffffff;">.</span></div><span style="color:#ffffff;">.<br /></span><p><strong>El monte trémulo<br /></strong>Ilustraciones de Magdalena Murciano<br />Barcelona, Seuba, 2004<br />58 pp 20 cm<br />Colección El juglar y la luna, núm. 190<br />ISBN: 84-8132-161-3<br />PVP: --</p><p><span style="color:#ffffff;">.....</span></p><p><strong>Lapidación de la adúltera</strong><br /><span style="color:#ffffff;">.<br />.<br /></span>Arrójame tu mano y pálpame aquí,<br />pues te di de beber. Toma mi carne<br />y lánzame la piedra de tu sexo<br />-como una losa seca- y no me dejes<br />recuperar ya nunca de este cáncer.<br />Luego, deja tus pies -muy quietos-<br />sobre mi vientre quieto<br />-como otra piedra hecha de roca-,<br />y haz que mi flujo brote en tu presencia<br />-ala de piedra sorda-<br />y me deje llevar, nuevamente, al martirio. </p><p>Arrójame tus labios<br />y muerde, justo, aquí<br />donde mi boca, ardida, te contuvo.<br /><span style="color:#ffffff;">.<br />.<br />.<br />.<br /></span><strong>La hija de Jairo</strong></p><p><br />Ella ya estaba muerta.<br />Violetas sembradas en sus ojos<br />y amor en sus pupilas<br />-esos cuchillos graves del amor<br />rompiendo su visión, dejando sola<br />la figura deseada y aún erguida-,<br />sus dos manos, ya frías<br />de haber palpado poco y sus pies<br />tan desandadas rosas.<br /><br />Y estaba, ahí,<br />tendida en esa tumba<br />con sábanas bordadas e iniciales<br />de haber tenido dueño y haber muerto.<br /><br />Y llegaste desnudo. Recuerdo que te abrió<br />un ángel invidente esa otra puerta<br />y te acercaste a ella<br />-mujer de cuyo mármol nada<br />fructificara en agua-<br />y miraste su rostro sumergido<br />en un sueño que ahora debía ser de fuego.<br />Sí, aún pudiera ser<br />de suficiente amor y, en ti, elevarla<br />-devolverle a la carne su estructura-.<br /><br />Y la besaste, empero<br />le quitaste la ropa tras hacerlo<br />y la sentiste tibia y ardiendo y encendida<br />al escuchar tu ruego:<br /><br />-<em>Niña, levántate y anda,<br />acércate a mi vida y seamos uno</em>.<br /><br />Las flores, que cuajadas envolvían las sombras<br />derramaban sus pétalos y un pájaro<br />izó su nido, envuelto en sarmientos tan negros.<br />Había regresado y era tuya<br />y exhalaba un perfume, adormeciendo<br />toda su nieve antigua y su cintura<br />comenzó a cimbrearse y a ser fuente,<br />a ser gota de cal que te llagara<br />encima de tu espada. Ya dispuesta.<br /><span style="color:#ffffff;">.<br />.<br />.</span></p><p><span style="color:#ffffff;"><br /></span><strong>Las bodas</strong></p><p><br />Derretía la tarde sus fronteras de luz<br />y estaba el mar hirviéndose<br />en una lontananza de silencios y pájaros.<br />Me cubrías el rostro con los besos<br />y me decías:<br /><span style="color:#ffffff;">************</span>-Esa tremolante ladera sobre el mar<br />es solamente sombra,<br />pero también camino hacia el ocaso.<br /><br />Cruzóse ante mis ojos<br />la irisada gaviota de la vida,<br />como señal de muerte en otro invierno<br />de colinas de luz, argénteas, planas.<br />El dibujado grito de un albatros<br />gemido de distancia, el hilo breve<br />de ese terrible amor que me curtía<br />tras aullidos de sal y de quererte.<br />Rompió el mar todas sus olas en silencio,<br />calmó todas las horas de sus playas,<br />renunció a sus corales y de azul<br />se vistió para hablarnos.<br /><br />Yo me encendí de ti.<br />Me hice primavera entre tus labios.<br />Me sometí a tu estirpe y te hice vino<br />-allá donde tu agua se vertiera<br />para darme a beber-. Te di mis pechos<br />que manaran la hiel más dulce, el blanco<br />deseo de la cal<br />y su alba lujuria detenida.<br />Y te grité:<br /><span style="color:#ffffff;">**********</span>-Sí quiero. </p><p><span style="color:#ffffff;">********************</span>Y nuestra sombra<br />recubrió la tersura de esa playa,<br />la roca derretida en ese acantilado donde peces<br />portaban los anillos y las arras.<br />Y, si fui tu mujer aquella tarde,<br />la noche me cediera todo un cuerpo<br />de oscuridad y frío y de angostura,<br />templándose en el mío. Para siempre.<br /><br />Y el mejor de los frutos de sus uvas.<br /><span style="color:#ffffff;">.<br />.</span></p><p><br /><strong>Apocalipsis</strong></p><p><br />Llovía. Cada noche llovía en el amor<br />y cada día, nuevo, una paloma<br />se posaba, mojada, en la ventana.<br />Los coches, cada día, iban tomando, fuera,<br />velocidad y pánico<br />y la terrible fábrica exhalaba<br />sus humos. Cada día, la gente iba extendiéndose<br />de un continente a otro y los niños morían<br />con sus manos resecas,<br />deshidratados, víctimas de su dolor constante.<br /><br />Cada día el amor se hacía más intenso,<br />delirante quizás. Era como una daga<br />tenerte en el costado, derramándote<br />igual que una gaviota, humedecida y negra,<br />por tantas malas lenguas -de fuego-. Me querías.<br />Nuestro lecho giraba,<br />en tornasol de aguas y palabras.<br />Llovía,<br />toda una lluvia fina<br />de irisados carmines y de rosas.<br /><br />Pero los coches iban, cruzando roncas calles,<br />cada vez más deprisa<br />y Argentina lloraba.<br />No llores más por mí.<br />-Gritabas en correos que eran sólo de luz-.<br />Llovía en la mañana y, sin paraguas,<br />debías regresar hasta el trabajo.<br />Cruzaban tras de ti las ambulancias.<br />Aullaban los pájaros. Cendales<br />de duda te inundaban al pensar en tus cosas.<br /><br />Mis hijos aún crecían,<br />solitarios y lejos. La ciudad<br />se inundaba de luces y sus faros<br />iban a dar al mar<br />donde lentas pateras eran crónicas<br />de muertes hechas vidrio, cubriendo el vasto estrecho.<br />Un cielo atempestado<br />se disponía, lento, a devorarnos.<br />Pero tú me querías.<br />Izabas tus dos velas en mis pechos<br />y devorabas todo<br />-el tálamo girando enloquecido-.<br /><br />(Una mujer tendiendo,<br />agriamente, la ropa y se mojaba<br />esa turbia esperanza de cubrirse.)<br /><br />En el azul del mar<br />se habitaba una lámina de aceites.<br />Los muchachos gritaban en orgías<br />nocturnas por las calles y New York<br />recitaba un poema, carmín, a Federico.<br />Aviones de fuego se instalaban<br />en pupilas pequeñas y hasta el dios<br />de la moneda, ebrio, caía contra el mundo.<br /><br />Todo estaba dispuesto. Y me querías.<br />La tierra se agrietaba. Y me querías.<br />El sol rugía manchas. Me querías,<br />y un pueblo de miseria -me querías-<br />intentando sajar. Sí, me querías.<br />Hubiera dado yo<br />mis ojos capitales por silencio<br />cuando la playa entera<br />arrojaba sus lavas infernales.<br /><br />Me querías<br />y yo te amaba a ti, desenfrenando<br />y cosiendo tus llagas. Me querías<br />y tu sexo, en el mío, era ya un cataclismo<br />-me querías-.<br /><br />Poseer aún tu risa, un imposible.<br />Te quería rehacer,<br />tronar en mí tus labios radicales y ansiosos,<br />llevarte a sonreír, y no era dado<br />ese milagro aún entre la herrumbre.<br /><br />Me querías,<br />mientras del firmamento, en luz,<br />se escuchaban trompetas. Cada noche<br />llovía en nuestro lecho. Me querías. </p><p>Frente a la hiel extraña de los otros,<br />un amor hecho cruz y sangre y rabia. Y vida.</p><p> </p><p><br /><strong>Magdalena<br /></strong></p><p>Yo me solté el cabello y cubrí el mar.<br />Detrás del mar, tu pecho, y lo llenaba<br />de algas virginales y de hierros.<br />Como un enorme cristo te extendías<br />y tus manos de amor eran de arena.<br />A lo lejos, un barco,<br />con las constantes secas y aparejos,<br />cernía sobre mí caminos, peces,<br />y una tela tan blanca, el horizonte en luna,<br />te servía de paño de pureza.</p><p>Yo, oscura y decrecida, esa amante o mujer,<br />la magdalena ciega que tendía<br />suavemente las velas de sus manos.</p><p>Oreaba la brisa, hasta dejar<br />caer, rota, la sangre.<br />El viento era una lanza<br />que alzaba aquel peñón y lo lanzaba<br />en una violenta y azul lapidación.</p><p>Eran gaviotas.<br />Los ángeles del sur eran gaviotas<br />que, cegadas de ti, confundían sus rumbos.<br />Eran letras volando,<br />porque así, en la mañana prima del amor,<br />existió la palabra.</p><p>El mar, allá en tu talle, se encallaba<br />y te hacía brotar, sinuoso, el esperma.<br />Yo, ay de mí, oh pecadora ardiente,<br />te tomaba esa sal<br />y enjugaba mi rostro y te decía:</p><p>—Tengo sed.<br />Urgentemente, tengo sed<br />y dame de beber, porque en tus brazos<br />ya he dejado mi espíritu.</p><p>Se escuchaba el murmullo de la plebe.<br />Coches enfurecidos que cruzaban<br />augustas avenidas<br />y un niño, en cuyos ojos<br />se enmarcaba la tarde, que aullaba:</p><p>—Padre.</p><p>Padre tú, tan hermoso, tumbado y de cabeza<br />sobre aquella colina de mis pechos.<br />Y, al lado, en la bahía,<br />una concha con óleo y con perfumes.</p><p>Y me soltaba el pelo, recubriendo<br />la sombra de tu herida<br />y dejaba que el mar<br />penetrara en mi vientre y me cernía<br />como sola y confesa paloma entre la tarde.</p><p> </p><p></p><p><span style="color:#cccccc;">____________________________________________________________</span></p>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6785042553195665955.post-78395425993167768882007-09-11T05:22:00.000-07:002008-12-09T01:26:27.348-08:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhtRZ7iD_X07qBWoIuT4dqpLDDkPhlmFhd1wOF-gMPqzh7i85gN2idf5YvvmFWmyOSpB2Y5kwSJi9vfLi1_kJZT5l5IcZLZtWYgO0_GOhk63h_OCKzv6Yo9CGDw8hy8XU67tuLH-OugNMo/s1600-h/Juego+de+damas.JPG"><span style="color:#ffffff;"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5108921187960223554" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhtRZ7iD_X07qBWoIuT4dqpLDDkPhlmFhd1wOF-gMPqzh7i85gN2idf5YvvmFWmyOSpB2Y5kwSJi9vfLi1_kJZT5l5IcZLZtWYgO0_GOhk63h_OCKzv6Yo9CGDw8hy8XU67tuLH-OugNMo/s200/Juego+de+damas.JPG" border="0" /></span></a><span style="color:#ffffff;"> .</span><br /><span style="color:#ffffff;">.<br />.</span><br /><strong>Juego de damas<br /></strong>Sevilla, Instituto Andaluz de la mujer, 2004<br />Papel , 2 pliegos (28 p.) 32x14,5 cm<br />ISBN: 84-7921-115-6<br />PVP: --<br /><p><span style="color:#ffffff;">.</span></p><p><br /><strong>Contemplando una fotografía de Alma Mahler</strong></p><p><br />Atardece en la estancia. Tras los cristales, Viena.<br />La elegante mesilla que sujeta la botella vacía.<br />Alma está recostada y su cabello<br />deja volar al aire unas ligeras mechas,<br />en sus labios el dulcísimo encanto del licor<br />que le consume el tedio. Su música está muerta.<br />Mahler tiene en sus manos una carta.<br />Yo la miro de lejos, sus dos ojos<br />compiten con el mar. Su cuello esbelto<br />parece estar tallado entre la roca.<br />Cuando sueña, repite los cálidos abrazos con que Walter<br />le arranca su agonía.<br />Miro enfrente de Gustav, de su impotencia justa, de su trato.<br />Alma, amor mío,<br />siento cómo tus notas<br />inundan este cuarto donde te sueño. Alma,<br />esa música y tu y el sufrimiento amargo de los hijos,<br />esas calles de Viena con viandantes ocultos<br />debajo de sombrillas. Sigo escribiendo el libro,<br />tu rostro en el estante donde el tiempo se anula<br />y la palabra es sola,<br />como sola es la música y el viento<br />que mueve tu vestido, y tú agitas las manos<br />como si fuese falso el espacio y el poema<br />fusión, deseo inmóvil,<br />para arrancar tu cuerpo de la muerte.</p><p></p><p><span style="color:#ffffff;">.</span></p><p></p><p></p><p><strong>En cuentro en Cádiz con la Monja Alférez</strong></p><p></p><p></p><p>Nos vemos en el puerto,<br />caminamos tranquilas hasta llegar al amplio<br />balcón donde el océano se mira con la tierra.<br />Catalina se sienta en una roca,<br />cruza ambas piernas y suspira<br />—un respirar adusto, casi el fuerte<br />susurro de una ola cuando rompe—.<br />Me cuenta que su pecho no ha crecido,<br />que mató a varios hombres,<br />que en días de menstruar<br />se retira a los montes y se azota<br />para no usar el cuerpo.<br />Va narrando la forma en que las indiscretas<br />comprueban su virtud y queda libre<br />de las cargas que hubieran de pesarle.</p><p>Es amplia, pero sus manos fuertes<br />revuelan cual pañuelos al señalar el mar:</p><p>—Ves -me dice—, lo he cruzado mil veces.<br />En la tarde, el olor del salitre es más intenso.</p><p>La miro, esa mujer<br />atravesó la muerte en el designio<br />de romper ese canon para siempre.<br />Se acercó a mi memoria y, en un rictus<br />de placer y violencia,<br />cuidando del jubón y el lustre de sus calzas,<br />arrojó un salivazo contra el suelo.</p><p>Luego, suavemente, se acarició el mentón<br />—tal vez fuera un detalle o la memoria<br />de la niña que fue en aquel convento—<br />y prosiguió contándome:</p><p>—Lo supe desde entonces.<br />Preferí pelear a una vida de hastío.</p><p><span style="color:#ffffff;">.</span></p><p></p><p></p><p></p><p><span style="color:#ffffff;">.<br /></span><strong>La memoria desnuda de Hypatia</strong></p><p><br />Bajo un perfil perfecto, matemática,<br />cada día embellece sus formas y su anhelo.<br />La filósofa es bella,<br />Teón la quiso hacer como una diosa.</p><p>Sentada ante sus ojos, desde pequeña aprende<br />los más grandes saberes. La aritmética<br />de Diofanto no impide ser hija de Plotino.<br />Mas es necio saber, es cosa de paganos<br />aprender como griego.</p><p>Escolástico cuenta que la amable muchacha,<br />que dejaba acercarse a quien quisiera<br />filosofar un tiempo, iba en su carruaje,<br />cuando torpes borrachos de la fe<br />la tiraron al suelo, la dejaron desnuda,<br />laceraron su piel con caracolas,<br />hasta hacerla morir.</p><p>Así paga la vida a los que sueñan.</p><p></p><p></p><p><span style="color:#cccccc;">____________________________________________________________</span></p>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6785042553195665955.post-80293713589683186082007-09-11T04:47:00.000-07:002008-12-09T01:26:27.495-08:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiXXwzEifUlKi_-9-h3rs2cJ0lYe305zPyXHs9twgIwzBqcS5bN3Xkyctakd8XUMkzDbgOLgm63mQgN1_qbvWcPo9sEQ5WvBeR3CEQh3dhp87KqwtWTP6rNe1gmQez7hdRc0wUsXyWs4CA/s1600-h/Esa+mujer+de+Lot.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5108912159938967346" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiXXwzEifUlKi_-9-h3rs2cJ0lYe305zPyXHs9twgIwzBqcS5bN3Xkyctakd8XUMkzDbgOLgm63mQgN1_qbvWcPo9sEQ5WvBeR3CEQh3dhp87KqwtWTP6rNe1gmQez7hdRc0wUsXyWs4CA/s200/Esa+mujer+de+Lot.jpg" border="0" /></a> <span style="color:#ffffff;">.</span><br /><div></div><br /><p><strong>Esa mujer de Lot<br /></strong>Valencia, Institució Alfons el Magnànim, 2004<br />29 pp 23 cm<br />Col.lecció Els plecs del Magnànim, núm. 89<br />ISBN: --<br />PVP: --</p><p><span style="color:#ffffff;">.</span></p><p><strong>Encrucijada<br /></strong><br /><br />La ciudad calcinada, un bombardeo.<br />American boys altos, con dos alas<br />de metal, esa herrumbre<br />donde se lee: Bush Co.<br />Busco un muerto en la paz, un sólo hombre,<br />o cinco prostitutas que no vendan<br />sus ideas a nadie. Busco un circo<br />donde me crezcan todos los enanos,<br />busco un dios, debajo de las sayas y sayones.<br />La ciudad, río abajo, como arriba,<br />aguas sucias y fuego, fuego, fuego.<br />Busco el ala de un tiempo que no existe<br />y encuentro que, al mirar, nada me mira.<br />Yo sola me condeno a este fracaso<br />de no saber adónde me conducen las cosas.<br /><span style="color:#ffffff;">.<br />.<br />.<br />.<br /></span><strong>Playa de las Palmeras<br /></strong><br /><br />En la playa lejana de la infancia<br />hay una roca erguida;<br />y, ella, saliendo al mar. Caminando en las aguas.<br />Ella, impura,<br />con su pequeña concha, donde caben las sombras.<br />Ella, ágil, como terca gaviota izando pechos,<br />tocando la verdad, la forma de ese toro,<br />el minotauro joven que la mira.<br />Ella, creciendo al par<br />de las mareas altas y tornados.<br />Ella, haciéndose hombre,<br />con pulseras de plata en los tobillos<br />y las rejas de un velo que no podrá rasgarse.<br /><span style="color:#ffffff;">.<br />.<br />.<br />.<br /></span><strong>Guerra Santa<br /></strong><br /><br />No sabe cuántos iban,<br />no contaba las sombras de los muertos,<br />no llegaba al repaso: Federico,<br />presente en la ignominia; Alfonsina,<br />virando entre las aguas<br />como patera alquímica; Luis,<br />en un destierro absurdo<br />y ni vivo ni muerto; Jezabel,<br />podrida desde lejos con un perro en la espalda.<br />No sabe cuántos fueron: Juana de Arco<br />llevaba la bandera. Mariana le guiñaba los ojos;<br />detrás de ella, un muchacho leía:<br />«En una noche oscura...».<br />Si miraba hacia atrás,<br />estaba, nuevamente, el enemigo.<br />Iban Sartre y Virgilio discutiendo,<br />absortos en la nada.<br />No sabía quién era, al contemplarse<br />veía sólo un rostro. Iba Neruda<br />con un álbum de cisnes y materia.<br />Borges y Altolaguirre,<br />enumeraba uno, el otro, serio,<br />describía el exilio. Iba, desnuda,<br />el pecho salpicado de napalm.<br />Detrás, aún iban miles<br />de soldados con versos en las manos.<br />No sabe cuántos forman<br />esas rosas de suelo que se pudren.<br /><span style="color:#ffffff;">.<br />.<br />.<br />.<br /></span><strong>Retrato de mujer<br /></strong><br /><br />Ella había crecido<br />bajo el pilar del templo y la armadura.<br />Sabía de las eras que no eran,<br />de las brujas quemadas en Salem,<br />de Galileo ardiendo como un sol gravitado,<br />de Servet con la sangre vertida en la quietud.<br />Ella había cantado<br />al sol, como quien tiende un brazo.<br />Sabía de mujeres en mezquitas de higiene,<br />lavando su colada y de las cosas<br />que una guerra dejaba calcinadas.<br />Sabía de caer –cada peldaño, un rictus<br />de pecado en el rostro,<br />en la falda naciente de belleza,<br />en el encaje hostil de los pezones,<br />en los labios que gritan por poseer más labios–.<br />Sabía de esplendores<br />en las yerbas marchitas de los cines.<br />Sabía de esa escena en que Sacco y Vanzetti<br />cruzaban el vacío de la historia.<br />De lo que nunca debe tocarse con los dedos.<br />Ella había crecido y añoraba<br />poder plegar sus alas contra un cuerpo.<br /><span style="color:#ffffff;">.<br />.<br />.<br />.<br /></span><strong>Regreso de Sodoma<br /></strong><br /><br />Como el perro que gime al contemplar al amo<br />y ladea la cola y husmea en la vertiente;<br />como el perro que sabe que está escondido el hueso<br />y escarba, escarba, escarba en el pasado,<br />intentando mirar hacia las cosas<br />que ya no tienen fechas.<br />Lo mismo que ese perro<br />que se muere de frío en un camino<br />y los hombres suceden y lo miran,<br />pero no ven el daño. Lo mismo que ese can,<br />veo pasar la muerte, es una niña<br />que viene de Sodoma, como si aún tuviera<br />una antorcha encendida; la ciudad<br />tiene ya un nuevo nombre y otras casas<br />que se vienen cayendo como antaño.<br />Lo mismo que el lebrel<br />que persigue a la niña y va lamiendo<br />esa mano pequeña capaz de reventarlo,<br />lo mismo que esa fiera reducida,<br />que ese torpe animal, ya sin memoria,<br />que ese que fuera lobo y ahora, dócil,<br />se tumba sin comer y mira, miro,<br />y la muerte, la niña,<br />me tiende una sonrisa mientras palpa<br />mi testuz con la mano que pudiera ser de ángel.<br />La muerte, esa chiquilla que aún viene de Sodoma<br />como si nunca el dios quisiera perdonarnos.<br /><span style="color:#ffffff;">.<br />.<br />.<br />.<br /></span><strong>Camino de Segor<br /></strong><br /><br />No sé si eran trenes.<br />Salían desde el fuego, carreteras<br />con gente como antorchas, inundando la tarde.<br />Mirabas hacia atrás, veías charcos,<br />miradas que mostraban lobos dulces,<br />lobos locos aullando, lobos desheredados,<br />lentos lobos muriéndose de amor.<br />Había niños, como puzzles bellísimos,<br />rasgados por el odio. Unas muchachas<br />agarrándose al miedo, con las túnicas<br />rasgadas y asomándose<br />los delicados pechos contra el fuego.<br />Delgadísimos viejos renqueando<br />entre el polvo y el aire enfurecido.<br />La ciudad diluyéndose,<br />Sodoma o Madrid. Mathaussen o Manhattan.<br />No sé si eran trenes,<br />ni en qué lugar el dios, ni a qué creencia,<br />ni por qué tanto pánico. Y el cielo<br />era una hoguera rosa que caía<br />a láminas de sal. Ella, desnuda,<br />no sé si descendiendo de un vagón<br />que saliera temprano hacia el infierno.<br /><span style="color:#ffffff;">.<br />.<br />.<br />.<br /></span><strong>Esa mujer de Lot<br /></strong><br /><br />La casa estaba abierta.<br />No tuvo tiempo, apenas, de coger esa caja<br />que rematara, estático, un pájaro de loza.<br />Tampoco de mirar<br />aquel viejo retrato de su padre.<br />La casa estaba abierta y en el zaguán oscuro<br />un gato que, de lejos, maullaba. Lo quería.<br />La ropa zigzagueando como bandera extraña<br />que no perteneciera a ese absurdo país.<br />La silla que, de niña –la mecedora rota<br />que guardara memoria de la abuela–,<br />usara a cada instante,<br />dormitaba silente en la buhardilla<br />y el triciclo oxidado<br />iba arrojando herrumbre por el muro.<br />La casa estaba abierta, no podía cerrarla.<br />Tuvo que abandonar las escasas libretas,<br />amontonar los poemas y olvidar en la estancia<br />las cartas con que Lot la llevara a su vida.<br />Tuvo que dejar todo y con la túnica,<br />esa túnica blanca<br />que se arrancara un día para mostrarle el cuerpo,<br />salir, casi descalza, ante el bramido fiero<br />de aquellas dentelladas de fuego. Iba cantando,<br />tarareando tiernas<br />las canciones que antaño le abrieran tantos sueños.<br />No podía cerrarla, era como una caja<br />donde Pandora, oculta,<br />dejara la esperanza de volver.<br />Y se giró, en los ojos<br />la memoria de un tiempo tan sencillo<br />que no quiso zanjar. Giró, de pronto,<br />y comenzó una armónica carrera.<br />Sin temer que algún dios<br />pudiera allí negarle el paraíso,<br />retornó hasta la casa de su amado.<br /><br /><span style="color:#c0c0c0;">____________________________________________________________</span></p>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6785042553195665955.post-38977519013862437002007-09-11T04:46:00.000-07:002008-12-09T01:26:27.609-08:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhuyjPCrPcMsjXpcznfyjz0PbzAcO5jMbiO_LCiOIwmqOi_9ZoESO7sIweHmZIAYU8y4U02pau2_XkuxVy_tVjh0xC1xkVjVEvA43ygdtbGUXxsQGxscnr-tQtbuU7tDV-VzzmLXGTlZVo/s1600-h/Portada+Ciudad+contra+la+lluvia.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5109685339675717634" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhuyjPCrPcMsjXpcznfyjz0PbzAcO5jMbiO_LCiOIwmqOi_9ZoESO7sIweHmZIAYU8y4U02pau2_XkuxVy_tVjh0xC1xkVjVEvA43ygdtbGUXxsQGxscnr-tQtbuU7tDV-VzzmLXGTlZVo/s200/Portada+Ciudad+contra+la+lluvia.JPG" border="0" /></a><br /><div><span style="color:#ffffff;"><br /></span><div><strong>Ciudad contra la lluvia<br /></strong>Algeciras, AMP Victoria Kent, 2005<br />23 pp. 20,5x14 cm<br />ISBN: --<br />PVP: --<br /><span style="color:#ffffff;">.</span></div><br /><div><span style="color:#ffffff;">.</span></div><br /><div><span style="color:#ffffff;">.</span></div><div><span style="color:#000000;"><strong>Definición<br /></strong><br /><br />Amándote en el fuego,<br />como hábil carroña que esperara<br />una boca infernal que todo lo encendiera.<br /><br />Ya ves de cuánto amor te hago la víctima.<br /><span style="color:#ffffff;">.<br />.<br />.<br />.<br /></span><strong>Ciudad contra la lluvia<br /></strong><br /><br />Levanto la tristeza de mis ojos.<br /><br />Acá tienes, enhiesta, a la mujer<br />de vidrio herido y roto.<br />Por amor es ciudad, y eleva chimeneas<br />-versos que son gaviotas- por el aire.<br /><br />Sabe que existe un hombre<br />que siembra sus cimientos y le traza<br />sus plazuelas y calles,<br />arrogantes, sus fuentes, y balcones.<br />Un arquitecto sordo de su carne.<br />Un dios cierto y menor,<br />como todos los dioses que perduran.<br /><span style="color:#ffffff;">.<br />.<br />.<br />.<br /></span><strong>Paseo vespertino en el Reina Cristina<br /></strong><br /><br />Es tarde y los jardines aún mantienen la luz.<br />Mantienen esos ojos con que miro<br />sus victorianas casas, sus palacios.<br />Mantienen el amor, como si fuera un águila<br />que, al no querer morir, se ahorque del ocaso.<br />Mantienen esos dedos,<br />hechos como gavillas, que me aferran<br />-como blancos manojos de ceniza-<br />y el trigo de tu cuerpo<br />que me dora las sombras de la boca.<br /><br />Un viento te levanta y eres como una fuente<br />que en mi espalda salpica todo el tacto.<br />Un viento que secciona<br />y me dibuja, en sueños, torbellinos,<br />donde erizas mis pechos, tan sólo con tocarlos.<br />No es todavía noche y ya es la noche,<br />la linde que separa nuestros cuerpos,<br />como un margen de río, sin contener sus aguas.<br /><br />Caminamos; camino<br />hacia dentro de ti. Tú te aventuras<br />en la selva ruidosa de mi lengua.<br />Desandas todo paso,<br />hasta llegar al nido donde todo<br />se levanta de nuevo. Te he ofrendado mi reino<br />en esta tarde antigua donde el rito<br />retorna a la niñez. Y ahora, yo, más pequeña,<br />con el amor más grande colgando de mi peso<br />que, ingrave, voy dejando en tus mejillas,<br />llevo en mis manos rotas un barco vegetal<br />y una delgada flauta, los mismos, que recuerdo,<br />juguetes de mi infancia-.<br /><br /><span style="color:#ffffff;">.............................................</span>Y ahora<br />-cuando miro la tarde y aún no es tarde,<br />no es tarde, aún, amor-, cuando las rosas<br />se expanden de silencio y se esconde la lluvia<br />y todo el firmamento<br />parece estar dispuesto a su mutismo,<br />suena, empero, una música<br />y un corazón se saja de mis labios<br />y se derrama en ti,<br />tal si fuera una hiedra. Y te posee.<br /><br />Trepa como una fiera el corazón<br />que no quiere morir<br />y se despeña ardiente y en tu roca<br />se queda acurrucado y ya no busca<br />latir en más caricia que tu herencia.<br />Y esa niña retorna,<br />tal vez, a ser mujer y a devorarte<br />y a derribar sus plazas y tus fuentes<br />y a dejarse rehacer, nuevamente, a tu modo.<br />Y aún a gritarte, dócil,<br />-en el silencio ya de, este, su nuevo tiempo-<br />que la poseas, ames, destruyas, hagas nido<br />de todas sus alcobas desoladas.<br /><br />La tarde va cediendo sus matices<br />y la noche, que sabe<br />de ese dolor amargo del amor<br />contra el largo meandro de las horas lejanas,<br />se rinde clamorosa y sus banderas<br />nos cubren con la sombra. El firmamento en ónices<br />ha guardado el paisaje hasta la aurora.<br /><br />Suena un beso en las ramas y dos cuerpos<br />se han dejado morir. Se abre la noche.<br /><br />Los jardines, ardiendo, destruyen ese hotel<br />y Federico vuelve<br />a recitar sus versos más oscuros.<br /><span style="color:#ffffff;">.<br />.<br />.<br />.<br /></span><strong>Él escucha los versos que le leo<br /></strong><br /><br />Desnudo de ilusión se tumbaba en el lecho.<br />La triste prostituta del dolor lo poseía y, luego,<br />lo dejaba morir en lentísimas notas.<br /><br />Abrí sólo una página, y un poema<br />le arrancó toda losa y el olvido<br />le devolvió las alas.<br /><br />Yo pronuncio, desnuda:<br /><br />Sólo vive quien besa<br />Aquel cuerpo de ángel que el amor levantara.<br /><br /></span><span style="color:#c0c0c0;">____________________________________________________________</span></div></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6785042553195665955.post-8315488628058733592007-09-11T04:15:00.000-07:002008-12-09T01:26:27.688-08:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhyrEjaRy5FgLe6kF2aUvdc4XmRCzkNFvy65WwanltSDovgrWb5LxLWw0-9zNJpNHZLLrDEN2iV_ZaGoxxf_A1xTqW_W9ceie8wg3FF1iDs8tLmnuk1rnfnl8Y7h1TLa-l1K9nRS-JRXkM/s1600-h/Acaso+m%C3%A1s+all%C3%A1.+Portada.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5244424421712934130" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhyrEjaRy5FgLe6kF2aUvdc4XmRCzkNFvy65WwanltSDovgrWb5LxLWw0-9zNJpNHZLLrDEN2iV_ZaGoxxf_A1xTqW_W9ceie8wg3FF1iDs8tLmnuk1rnfnl8Y7h1TLa-l1K9nRS-JRXkM/s200/Acaso+m%C3%A1s+all%C3%A1.+Portada.jpg" border="0" /></a><br /><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjVDoQ92i5CRc200w86z8Fue1z2w4tCRowvWR9kgreuDUXqjOuNAIkxyAKnJWmETLMziMjyklOhzmp09OzwiByRxkGG17-zH_4gYSEk1oxGgVju4bfhcwb7cUgRUOXqytAh_7m87TWvoG4/s1600-h/Portada+Acaso+m%C3%A1s+all%C3%A1.JPG"></a><br /><br /><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgsiFL48m1EFvDfRhx_bQhe4TK3QisaWXZ7iAjX1z9OIr1JFyqyaPInLL1EGgYkFqd6JR-C-OmHaGHIU6cOGlackhAArQS_4xTBiHv4tr9HlIHTX0stSIiaMTx5aqjcf7HEyLKJ4mGEFnI/s1600-h/P%C3%A1gina+en+construcci%C3%B3n.JPG"></a><br /><div><strong>Acaso más allá<br /></strong>Sevilla, Diputación Provincial, 2006<br />57 pp. 21x13 cm<br />ISBN: --<br />PVP: --</div><span style="color:#ffffff;">.<br /></span><br /><div><span style="color:#ffffff;">.</span></div><br /><br /><div><span style="color:#ffffff;">.</span><strong>Paisaje inmóvil<br /></strong><br /><br />Veo a esa mujer<br />sentada en las aceras de la vida,<br />esa mujer que tiene el frío entre sus brazos,<br />esa enjuta mujer que es una sombra oscura<br />que se ajusta a mi forma, y tengo miedo<br />de que el viento la lleve hacia otro sitio.<br />Tengo miedo de verla<br />alejarse del tiempo, ser la misma<br />que ayer miraba atrás y me veía<br />sentada en las aceras del delirio,<br />en los golpes de mar contra los pechos,<br />en el fuego que se alza entre los ojos<br />cuando vuela el amor. Sí, tengo miedo,<br />y la miro con pánico y me digo<br />qué quedará de mí cuando se vaya<br />disolviendo en su bruma y nada quede.<br /><span style="color:#ffffff;">.<br />.<br />.<br />.<br /></span><strong>El vuelo de la lechuza<br /></strong><br /><br />Como un copo de luz se alza la vieja iglesia.<br />El cielo está manchado de negras alas rotas,<br />los arbustos, ya ralos, donde, oscuros,<br />los ángeles se esfuman. Miro todo<br />igual que una lechuza, centinela<br />del instante de vida en que vivimos.<br />Atrás las luengas piedras<br />que quedarán cansinas tras la noche<br />en que el silencio ocupe cada sombra,<br />cada beso, el silencio, cada deseo un sordo<br />griterío de cieno. Sobre el oro<br />que enmarca la portada, ya encendiéndose,<br />una cúpula bruna señala hacia el vacío,<br />los arbotantes abren, arcos de luz, sus arcos<br />y el óxido desciende<br />hasta opacar la sed de esa sonajería<br />que seguirá doblando, después, bajo la lluvia.<br /><span style="color:#ffffff;">.<br />.<br />.<br />.<br /></span><strong>Del continuo retorno de las cosas<br /></strong><br /><br />Todo empieza de nuevo.<br />El día se levanta y se enjuga los ojos<br />con el azul tejido de las horas.<br />Pienso en ti.<br />Ya sé que te marchaste, la mañana<br />como hábil doncella te reclama.<br />Quedo sola con todas las cosas que me observan.<br />Un lupanar de cosas recogidas.<br />Entre todos los bellos objetos de la casa<br />miro tu rostro antiguo colgado en la pared.<br />Miro las horas muertas que se fueron,<br />las que no fueron nuestras<br />y espero, cadenciosa, tu regreso.<br />Todo está consumado. Es el presente<br />el único terreno, el más posible<br />recuento, el más sincero<br />lugar donde existimos. Ya, mañana,<br />levantarán las sombras su guarida<br />y volverá a ser hoy.<br />Ojalá que los dioses esperen para luego,<br />detengan ese baile y nos quitemos,<br />tras un largo viaje, nuestras túnicas.<br />Yo volveré a buscarte cada día<br />y no habrá más infierno que tu ausencia.<br /><span style="color:#ffffff;">.<br />.<br />.<br />.<br /></span><strong>Mirador<br /></strong><br /><br />Todo lo que no es tierra se dibuja en el aire.<br />Así, como las nubes, haciendo y deshaciéndose,<br />como el sol, sempiterno en espacios de sombra,<br />como raudos caballos procreados en cúmulos.<br />Igual, como el vapor;<br />igual, como las gotas de la lluvia;<br />como líneas de luz en las que flotan sueños,<br />vemos por las ventanas de los siglos<br />calladas multitudes, acaso ya invencibles<br />a los ojos de piedra de los dioses.<br /><span style="color:#ffffff;">.<br />.<br />.<br />.<br /></span><strong>Gnosis<br /></strong><br /><br />Ya nada sé de ti, y lo sé todo.<br />Nada tienes de mí, después de poseerme.<br />La vida es esa cárcel que mutila,<br />que separa las muertes y, uno a uno,<br />deshacemos lo hecho. Dame ahora<br />la mano que me toca y nada digas.<br />Lo mejor de lo oculto es el silencio.<br /><span style="color:#ffffff;">.<br />.<br />.<br />.<br /></span><strong>Acaso más allá<br /></strong><br /><br />Acaso más allá, cuando llegue la noche.<br />Más allá, junto al próximo beso.<br />Más allá, cuando el calor decaiga.<br />Más allá, cuando ya nada diga.<br />Más allá, cuando pase la muerte.<br />Más allá. Acaso, más allá.<br /><span style="color:#ffffff;">.<br />.<br />.<br />.<br /></span><strong>Las lágrimas de Orfeo<br /></strong><br /><br />Lloran las hojas secas de los árboles<br />y el sol las atraviesa como un puñal ardiendo.<br />El universo entero se ha secado;<br />el mar, un hervidero de galeones, islas;<br />las montañas retumban,<br />deslizan secos ríos por sus faldas<br />y yo cierro los ojos. Si no vuelves<br />se morirá la vida, todo esto<br />se apagará y un libro muy oscuro<br />recogerá mis versos ya borrados.<br /><span style="color:#ffffff;">.<br />.<br />.<br />.<br /></span><strong>Tocata y fuga<br /></strong><br /><br />Si me dices ahora:<br /><span style="color:#ffffff;">.................................</span> Ven al mar,<br />huyamos hasta el puerto,<br />caminemos desnudos sobre el agua,<br />crucemos desde el día hasta la noche,<br />dejémonos morir.<br /><span style="color:#ffffff;">...............................</span> Si tú me dices<br />que la vida existió antes de oírte<br />pronunciar con dulzura estas palabras,<br />antes de que la sangre nos uniera,<br />de que el puñal del beso<br />atravesara, cruel, nuestras dos carnes,<br />de contemplarme muerta, como estoy, en tus brazos,<br />verás, frente a tu rostro, el rostro incrédulo<br />de una mujer que, ciega, va siguiendo tus pasos.<br /><br /><span style="color:#c0c0c0;">____________________________________________________________</span></div></div></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6785042553195665955.post-51555921648016790592007-09-10T14:25:00.001-07:002008-09-11T06:58:20.516-07:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhNFFc_8UwEjQp8eg46YElFCCmttMJ0gK1lTh6I_2PG6OhH_EXav_7Im1pU42ZLUHNvA_fi1kswGsAhZM3KUC6gakmTV2NH408ZhwKoHWbWdM63kB0S5GH1_lgtccWOGIqSqrDrFdS1EJE/s1600-h/Dibujo.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5244762663540797362" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhNFFc_8UwEjQp8eg46YElFCCmttMJ0gK1lTh6I_2PG6OhH_EXav_7Im1pU42ZLUHNvA_fi1kswGsAhZM3KUC6gakmTV2NH408ZhwKoHWbWdM63kB0S5GH1_lgtccWOGIqSqrDrFdS1EJE/s200/Dibujo.JPG" border="0" /></a><br /><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgT85ra61GddgfhF17F_TpIJFLh-HuOYVMQhV5oHkee0T8RP5XFsgczIOQkrnDQ3YC3Aw42SGmdZNqNqsqVBy8hiIwwOVgsZ_90PJRE93yq4HgiN-lgvuXb5Qf2q1rzJ2x3-8nw0BEdiUU/s1600-h/Dibujo.JPG"></a><br /><div><div><strong>El don del unicornio</strong><br />Ilustraciones de Magdalena Bachiller<br />Vitoria/ Gasteiz, Diputación Foral de Álava, 2006<br />61 pp. 21 cm<br />ISBN: 84-7821-618-9<br />PVP: --</div><br /><br /><br /><p><span style="color:#ffffff;">.</span></p><p><span style="color:#000000;"><strong>Paisaje<br /></strong><br /><br />Todo es bello en el mar,<br />mas cuando el mar transmite sus morfemas,<br />cuando la mar conserva en su yacija<br />las formas ya no forma, cosas rotas,<br />las alas del metal que se deshace<br />como oxida la vida sus fronteras;<br />cuando la mar, la bestia,<br />se transforma en corcel,<br />cuando las olas vuelven sin el ser en sus lomos,<br />cuando ya estalla rota esa mujer<br />que espera en cada véspero al marino,<br />cuando el hombre que espera al navegante<br />vuelve, ya deshonrado, a su miseria,<br />todo es negro en el mar. Brillan las olas<br />en cada despertar y en sus abismos<br />ciegos peces perlados se pasean.<br /><br />Todo es bello en la mar y bello todo mundo<br />y son bellas las guerras, sí, muy lejos.<br /><span style="color:#ffffff;">.<br />.<br />.<br />.<br /></span><strong>Ante la imagen</strong><br /><br /><br />Te tengo ahí delante, oh mi mujer desnuda,<br />y te miro los muslos sin pudor<br />-no está hecho el pudor para la forma humana-,<br />te miro sin sorpresa,<br />porque nada en el hombre me es ajeno.<br />Te miro desde el atrio de los dioses,<br />de los que fuimos hechos tras el primer delirio,<br />y veo la caverna de Platón,<br />rodeada de voces y de labios,<br />veo la noche oscura,<br />cuando la casa nunca descansa sosegada,<br />el pensamiento veo,<br />extraño y creacional, en su vagina,<br />elevándose mundos que, quizás al antojo,<br />me hagan llegar al fuego de la alquimia.<br /><br />Miro y veo y me siento<br />entre tus piernas, mías<br />-porque a imagen, vestal desconocida, sueño-<br />y analizo, tal vez, un matriarcado<br />semejante a algún huevo y su gallina.<br />Veo rodar la tierra de los muslos<br />en su constelación de hondos<br />agujeros, sabidos, de lombriz<br />y me acerco hasta el parto primigenio,<br />oh mujer, tan desnuda de ecuaciones.<br /><br />Te tengo ahí, constante,<br />ante un resquebrajado espejo. Nada sé<br />ni me permito nunca esa cicuta,<br />ni entrego a Boabdil el paraíso<br />que levanto en ensueños mientras veo,<br />como en arena alzadas, tantas formas<br />de elevar esta Alhambra prometida.<br /><br />Desnuda, siempre ahí, de la certeza,<br />me tengo aquí,<br />ante la santa pluma que me dicte,<br />tal vez con tinta sacra, o con veneno,<br />unos versos que apenas<br />me retornan más dudas y más dudas.<br /><span style="color:#ffffff;">.<br />.<br />.<br />.<br /></span><strong>Unicornio en Manhattan<br /></strong><br /><br />A través de las líneas verticales,<br />como una raya muerta de luz del mediodía,<br />cae un hombre al vacío.<br />El estertor callado de una mujer tan negra<br />que le arranca la vida. Es sólo un punto,<br />un punto que zozobra como un barco varado<br />a través de las nubes.<br /><br />Al punto, Federico, mira, muerto,<br />y otro puñal se clava en sus versos oscuros.<br />Paralelas de luto<br />y aviones de sangre que transitan<br />a través de cadáveres y niños.<br />Rugen los hospitales y New York es la sombra,<br />el panal que avispea con metales y máquinas.<br /><br />Fuera, el fuego en el aire, un fuego que arrasara<br />como una inquisición del viento.<br />Aviones con pompas de metal<br />y rostros calcinados,<br />y versos calcinados y aquelarres malditos,<br />creencias de cemento, nubes, nubes<br />articulando el grito del almuédano.<br /><br />Cantan fragatas lentas que no existen.<br />Cruzan leves veleros las distancias.<br />El río va llagándose y la estatua<br />mata la libertad.<br />Brotan alas de sangre, son colmenas,<br />portalones de muerte, son estoques,<br />escaleras girantes de un infierno<br />hacia el nombre del dios. Rompen los niños<br />dibujos de unicornios y sus labios<br />dan de beber al mundo que calcina<br />los cánticos que amarran las creencias.<br />Las ballestas son signos. Las cruces son hogueras.<br />Los trenes se detienen y el ojo abre sus cauces.<br /><br />Fuera, la multitud corre arrasada.<br />Las ventanas ventilan el absurdo.<br />Se escuchan las sirenas<br />que anuncian que ahora Ulises no encontrará la Ítaca.<br />Un cuervo cruza, raudo, la estela de ataúdes<br />que vuelan por la sombra.<br />Sombra sólo de sombra. Día sólo de agudos<br />y horrísonos clamores. Un muchacho<br />se arrodilla y redobla su imagen contra el suelo.<br />Se esparcen como secos preludios de los árboles<br />las hojas de un Corán que no contiene salmos<br />-un Corán de silencio<br />con banderas de pánico y masacre-.<br />Enfundados artífices del dólar ponen orden.<br />Todo está consumado, grita<br />la mujer bajo un burka.<br />Y en el jardín más álgido del oro<br />todo es humo y son lágrimas<br />las piedras que, rodando, van a parar al mar.<br /><br />Sólo queda en el suelo<br />la mano cercenada de un infante<br />con un cuerno pequeño<br />tiñendo de color el largo abrazo.<br /><span style="color:#ffffff;">.<br />.<br />.<br />.<br /></span><strong>Unicornio en Mathaussen<br /></strong><br /><br />Yo, Lía Hermann, he encontrado un papel.<br />Miro con sobresalto ese dibujo<br />que encerré entre mi ropa esta mañana.<br /><br />Anochecía ayer cuando a esas mujeres las llevaron<br />entre gritos y niños con ojeras, cerúleas.<br />Se abrió en par el pabellón y alguna<br />dejó caer la hoja, cuarteada de miedo.<br />Un extraño animal y, debajo, un versículo<br />sobre el nombre de Job.<br />Es un esbozo apenas,<br />unas líneas apenas, unos signos<br />de una mano que, apenas, supo trazar la forma.<br /><br />Yo, Lía Hermann, creo<br />que la otra noche oí cómo bramaba un hombre<br />sobre una joven virgen delgada como un sauce,<br />y lo escuché toser entre el plural agobio<br />y entremezclar su júbilo con llantos.<br /><br />Miro con amargura ese caballo,<br />tal si fuera un juguete de lujo, una sorpresa<br />con un tornado gélido en su frente.<br /><br />Y escuché unas palabras y una respuesta rota<br />y una voz que parecía seda, ya ultimándose.<br />Luego, la vi llegar<br />-el pabellón estaba ya en la noche-<br />y sentarse encogida en un rincón.<br />Una extraña silueta fue acercándose<br />hasta quedar dormida en su regazo.<br /><span style="color:#ffffff;">.<br />.<br />.<br />.<br /></span><strong>Unicornio en Bagdad<br /></strong><br /><br />Miran negras mujeres con niños en sus brazos,<br />enjutísimos rostros con la pena,<br />con la sonrisa estática,<br />mas todavía aprietan en sus manos<br />el clavo del amor. Miran, tal viudas<br />de una guerra perenne. Hoy, en Bagdad,<br />saquean los ladrones la alegría.<br /><br />Cementerios de cosas destrozadas,<br />fuegos que nunca nadie robara. Prometeos<br />absurdos amarrados<br />a un delirio, y ciegos, muchos ciegos.<br /><br />La criatura, rota,<br />igual que un vil cadáver, que un guiñapo<br />-una niña doliente que ya no es ni niña-,<br />la muerte, abierta en cruz, con sondas en sus manos,<br />y al lado una muchacha, camiseta y vaqueros<br />-fruto de una costumbre del progreso-<br />donde se lee “Unicorn , made in U.S.A.”.<br /><br />La niña con los rostros de otros niños muriendo.<br />La niña, sin futuro, la ciudad calcinada.<br />Estrechos corredores de hospital,<br />vertederos insólitos,<br />guerra, no más que guerra, guerra, guerra,<br />y la sangre corriendo por las calles,<br />la multitud corriendo por las calles,<br />los ladrones haciendo de Bagdad<br />una noche de fuegos impertérritos.<br /><br />Las mujeres, de negro, con muertos en sus faldas,<br />muertos que aún respiran,<br />con cuerpos que ya nunca podrán tener seis años,<br />ni amor en sus caderas ni abalorios<br />sobre esos pechos jóvenes que nunca<br />florecerán. Los pubis de esas madres vertieron<br />cadáveres a un mundo miserable.<br /><br />Negras mujeres, rosas<br />con pétalos sangrientos en sus brazos,<br />y la joven que lleva el unicornio,<br />y el terror en sus ojos, nada dice,<br />porque, a veces, las guerras<br />no son cosa de nadie. Los ladrones<br />se alejan con las vidas y en el suelo<br />quedan sacos de yute con letreros<br />rezando “Made in U.S.A.” y sangre, mucha sangre,<br />corriendo por los ojos y los labios.<br /><span style="color:#ffffff;">.<br />.<br />.<br />.<br /></span><strong>El unicornio fósil<br /></strong><br /><br />Desierta la ciudad, con las primeras luces,<br />el hombre que atraviesa lentamente la calle,<br />a trompicones, ve, como un lento exudar<br />de alcohol enmohecido,<br />el cadáver lentísimo de un jardín<br />donde, a un lado, las máquinas<br />esperan, lentamente, sus oficios.<br /><br />Desparramadas, duermen un sueño de metal,<br />con sus fauces de hierro, aún a la espera,<br />mordiendo en la vigilia enormes sauces,<br />troncos donde los pájaros se secan<br />al caer como muertos contra el suelo.<br />Enredaderas rotas<br />entre los cangilones y los tubos<br />que cruzan la ciudad y muertos rotos,<br />amanecidos muertos de otras calles,<br />otros jardines yertos, otros siglos<br />de los que sólo el lodo<br />es testigo del sueño bajo el suelo.<br /><br />Y se para el borracho -casi muerto de nubes,<br />casi raído, casi, tal la máquina enorme,<br />casi ebrio de tierra, casi vidente- y mira,<br />y revuelve en el polvo su mirada,<br />y finge que no sabe que una ley lo prohíbe<br />-una ley que levanta, bajo un jardín, un agrio<br />aparcadero o nido de vehículos-,<br />finge contra la ley y escarba y palpa<br />memoria, largos húmeros, falanges<br />de distintos infantes y hombres, puzzles<br />en posición fetal contra la historia.<br /><br />Caen bajo sus dedos y deshuesa<br />margaritas humanas que existieron,<br />vasijas que no pueden contener ya más vino,<br />cimientos de edificios que ya no habita nadie,<br />pedazos que ya nunca completarán la vida.<br /><br />Allá, bajo la sombra de un enebro silente,<br />donde los arqueólogos dejan<br />un toldo a ras de suelo,<br />donde yace el botijo del capataz que, ciego,<br />dirige el movimiento de las máquinas,<br />donde, al alzarse el alba,<br />ya no podrá, ese hombre que rasguea<br />los últimos sonidos de la noche,<br />mirar qué cosa hay -qué verdad escondida,<br />qué no metal al uso, qué extraña floración,<br />qué rosa que no fuera la rosa acostumbrada,<br />qué lejana memoria de lo increíble y cierto,<br />de lo nunca posible y evidente,<br />qué tangente de Dios, factible e inmutable-,<br />queda un seco esqueleto, ya visible en la arena.<br />Unas cuencas enormes, sus dos ojos<br />de color ya borrado. Un manojo de crines,<br />estropajo invisible de los sueños,<br />y un cuerno, casi frágil, que, otrora, tal la vida,<br />alzara su jardín contra este tiempo<br />donde metales alzan los imperios de nadie.<br /><br /></span><span style="color:#c0c0c0;">____________________________________________________________</span></p></div></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6785042553195665955.post-18493859459588095602007-09-10T13:25:00.000-07:002008-12-09T01:26:27.969-08:00<img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5108683667678820066" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiuB2k4Zv2tSN-1GcGynz7ARJqLb-3VK4Qjjd3xUzHdu-iPn8osm83bqVh5V0EzH6T-89pu4IiHQr5oZW7l9VHzhz6MgmqxpRIM12gvP0SRHx3ztLSqG2SDrxecYq0dhmgISAXGh0Wd0UA/s200/El+libro+negro.JPG" border="0" /><strong></strong> <strong><span style="color:#ffffff;">.</span></strong><br /><strong><span style="color:#ffffff;">.</span></strong><br /><strong>El libro negro<br /></strong>Madrid, Huerga y Fierro, 2006<br />65 pp. 22x14 cm<br />Poesía.<br />ISBN: 84-8374-563-1<br />PVP: 11 €<br /><span style="color:#ffffff;">.</span><br /><span style="color:#ffffff;">.</span><br /><span style="color:#ffffff;">.</span><br /><strong><span style="color:#ffffff;">.</span></strong><br /><strong>La luz en la ventana</strong><br /><strong><br /></strong><br />Cruza un hombre que canta siempre la misma estrofa.<br />También yo misma escucho,<br />hace días, la música -me arranca<br />de un mundo de miseria, para llevarme, exhausta,<br />a la miseria propia de la vida,<br />al asco de saberme en el instante<br />que hace girar la rueca-.<br /><br />Cruza ese hombre, solo,<br />en la sola vorágine de un tiempo.<br />La soledad y el tiempo, el tiempo en soledad,<br />cruza la voz, el canto,<br />la incertidumbre cruza. Es una fecha,<br />es una cifra sola la existencia.<br /><span style="color:#ffffff;">.<br />.<br />.<br />.<br /></span><strong>Resurrección de Alfonsina<br /></strong><br /><br />Venida de la sombra, envuelta en sombra,<br />sombreados mis ojos, emerjo de las aguas.<br />Desconocida yo y desnombrándome,<br />intento eternidades.<br />Camino sobre el flujo del recuerdo.<br />Resucito la carne en tanta noche.<br />Doy de comer al pobre, al miserable<br />acuno entre mis pechos,<br />al ladrón dono el himen y en mi vientre<br />se multiplican ella y su guadaña.<br /><br />No me cerréis los brazos,<br />no me blindéis las puertas,<br />no me arranquéis el clavo de los versos.<br /><span style="color:#ffffff;">.<br />.<br />.<br />.<br /></span><strong>Encrucijada<br /></strong><br /><br />Me cruzo con el tiempo. Cada edad<br />convive a la distancia del olvido.<br />No recuerdo el perfume de las cosas.<br />Es agria la mañana y las aceras<br />se llenan de gentío; cada uno<br />aprende las palabras nuevamente.<br />La gravedad del verbo es una losa,<br />un silencio de losas, un escándalo<br />que toma nuevas formas. Si te encuentro,<br />no me arrojes la piedra de saberme<br />en un mundo distante y huero y falso.<br />Convivimos sin tiempo y todo tiempo<br />se une en derredor. Todo es penumbra.<br /><span style="color:#ffffff;">.<br />.<br />.<br />.<br /></span><em><strong>Carpe diem<br /></strong></em><br /><br />Pasean la mañana y el jardín<br />es un campo de luces; tornasoles,<br />las delgadas caléndulas, jazmines,<br />rayos verdes de hiedra. Todo crece.<br />Las muchachas tan blancas con sus alegres cofias,<br />los muchachos, quebrándose de amor,<br />un perro pasa<br />inadvertido al tiempo y el rocío<br />parece ser encaje de lentejuela y plata.<br /><br />Nada queda mañana. En las aceras,<br />los pechos que transcurren vertiéndose a los pies,<br />los rostros mustios,<br />y una esquela y dos cirios y las flores<br />sobre pequeñas tumbas, y los niños.<br /><br />Ay, si los niños viesen<br />sus rostros cuarteados por la tierra,<br />el sudario deshecho con organdí y con blondas,<br />las áridas muñecas de la muerte<br />bailando sobre ellos y sus madres<br />dándoles de mamar<br />para esa nodriza que les coge<br />en sus brazos de nieve y les ahoga.<br /><span style="color:#ffffff;">.<br />.<br />.<br />.<br /></span><strong>Testamento<br /></strong><br /><br />Y tengo que morir<br />después de haber amado al hijo,<br />al que me hinchara el vientre,<br />y a la niña pequeña, repudiada en la China,<br />llorada por los árabes<br />y obligada en su tribu a cercenarse el clítoris.<br /><br />Y he de olvidar sus rostros, no queriendo,<br />agradeciendo al hombre su tristeza de hombre,<br />siendo feliz pensando,<br />a pesar de las llagas de la vida.<br />Creyendo ver un cielo<br />en esta tierra móvil, que se abre<br />enterrando a los vivos de la India,<br />recomiendo las manos de los niños<br />que escarban en la mina locamente,<br />descomponiendo grandes edificios,<br />rompiendo las ciudades y las formas.<br /><br />Y he de callar sus nombres, olvidar las palabras,<br />no componer más versos en la muerte.<br />He de saber rendirme.<br />Por eso vierto, lenta, el testamento<br />de lo mucho que os quise, hermanos míos,<br />diminutos arcángeles de carne,<br />animales de dioses más perfectos,<br />criaturas del lodo, con las alas<br />elevadas de viento y hasta henchidas<br />de amar tanta inmundicia y ser felices.<br /><span style="color:#ffffff;">.<br />.<br />.<br />.<br /></span><strong>Ladrón de sueños<br /></strong><br /><br />Le estoy robando al tiempo cada imagen.<br />Cada día perfilo la línea de una torre,<br />el enigma del vuelo de los pájaros,<br />el olor de las rocas, cuando caen al mar,<br />las faldas amarillas de la luna.<br />Observo, lentamente,<br />cómo se aman los perros, las orugas,<br />los tercos moscardones de la tarde,<br />los muchachos de barrio en las esquinas<br />de esta vida que acaba cuando nadie<br />quiere ponerle el punto de remate.<br /><br />Le estoy robando a Dios su arquitectura<br />por si acaso no hay nada tras la muerte.<br /><span style="color:#ffffff;">.<br />.<br />.<br />.<br /></span><strong>Presencia<br /></strong><br /><br />La calle a media luz.<br />Una mujer transporta ciegamente<br />su vieja mecedora de rejilla.<br />La deja ahí, en la acera, y vuelve a entrar en casa.<br />Reaparece pálida,<br />con su blanca silueta perfilada<br />a la luz de la luna.<br />Se sienta indiferente y va meciéndose<br />hasta que el sol, de nuevo,<br />devuelva los matices a las cosas,<br />y entonces llegue él,<br />montado en algún carro de madera<br />cuyos metales, rancios,<br />conservan esa herrumbre de la muerte.<br /><br />Les pondría sus nombres, si no fuera<br />porque sé que no existen más que el tiempo<br />fugaz de recordarles. Mis palabras<br />irían a parar junto al vacío<br />que dejaron sus cuerpos hace años.<br /><span style="color:#ffffff;">.<br />.<br />.<br />.<br /></span><strong>Lesbia ante el espejo<br /></strong><br /><br />Yo también he amado a quien no existe<br />y he mirado, sin ver, esos dos ojos<br />y esas manos de algo, que no eran dos manos<br />sino las delictivas pieles de un deseo<br />que tampoco existía en ningún sitio.<br /><br />A veces, yo -un yo que era yo sola,<br />frente al rostro de alguien que no era-<br />he amado con tanta servidumbre<br />que el corazón se ha roto, y ya no puedo<br />querer saber quién fue<br />esa sombra de mí a quien miraba.<br /><span style="color:#ffffff;">.<br />.<br />.<br />.<br /></span><strong>Oración en el supermercado<br /></strong><br /><br />Qué inmensa gratitud. Qué bello el día<br />con su cielo de ira atempestado,<br />los coches que deslizan sus siluetas<br />de hierro y no son nada,<br />periódicos que aúllan, mentira tras mentira,<br />terremotos y guerras y matanzas.<br /><br />Qué bello respirar<br />en medio de una plaga de bovinos,<br />acercarse hasta el mar inalcanzable,<br />o hacia esa intermitencia de la arena,<br />escuchar cuatro frases<br />sin más significado que ninguno,<br />poder coger un taxi a ningún sitio<br />para seguir viviendo,<br />seguir dilucidando para nada,<br />absorber el paisaje,<br />ver un rayo de luz, poder gritar: vivimos;<br />aunque existan las manos de un marine,<br />las catanas de jóvenes oscuros,<br />los ojos de criaturas que desean<br />gozar, sólo gozar<br />el mejor de los mundos que se hizo posible.<br /><span style="color:#ffffff;">.<br />.<br />.<br />.<br /></span><strong>Confesión<br /></strong><br /><br />Siempre el último miedo<br />a decir las palabras plenamente,<br />a que la vida viera mi desnudo<br />como un espejo vela la pena que se mira.<br /><br />Siempre andando en el verso,<br />en la verdad que es doble -si es medida y metáfora-.<br /><br />Siempre ocultándote,<br />por miedo a no decirte que jamás exististe.<br /><br />Siempre andando despacio,<br />con la luz de lo oscuro encendida en los ojos,<br />con miedo a recaer en otra gran locura.<br /><br />Y el animal del alma llagándose,<br />luchando contra un cuerpo irreverente<br />que deseara todo. Y el animal del cuerpo<br />languideciéndose,<br />cayéndose a pedazos por escuchar al alma.<br /><br />Siempre la misma lucha<br />de un mí que, contra mí, se extiende.<br />Esa misma memoria del olvido.<br />Ese puro deseo, por jamás ser tocado.<br /><br />Pero jamás un verso que dijera los nombres,<br />el dolor en hilera de abandonar la casa,<br />los celos por los gestos que no tuve jamás,<br />ni jamás una carta que gritara:<br />me muero por un verso,<br />un abrazo de alguien que es ausencia,<br />qué te pasó; una rosa<br />que pusiera remedio a tanta muerte.<br /><br />Solamente poemas, y libros, y poemas,<br />hasta asfixiarme entera<br /><span style="color:#ffffff;"><span style="color:#000000;"><span style="color:#ffffff;">..........................................</span>y</span> </span>quemarme la vida.<br /><br /><span style="color:#c0c0c0;">____________________________________________________________</span>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6785042553195665955.post-84585504258996216392007-09-10T12:46:00.000-07:002008-12-09T01:26:28.054-08:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEisX3nVE_1bPWsXuNM4xzZzqCDSyThy3RorlxWnenI6oI1VnGybzg9pGwm3TaisGAaxUPF6foVgmBMGihvEYU7O4j3M-vEJvdESW9RDY4UcLmrzfdP3FYxGRusGkD1BXp4fHh9-URiPryk/s1600-h/Arte+de+perros.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5108664447700170434" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEisX3nVE_1bPWsXuNM4xzZzqCDSyThy3RorlxWnenI6oI1VnGybzg9pGwm3TaisGAaxUPF6foVgmBMGihvEYU7O4j3M-vEJvdESW9RDY4UcLmrzfdP3FYxGRusGkD1BXp4fHh9-URiPryk/s200/Arte+de+perros.jpg" border="0" /></a><br /><strong>Arte de perros<br /></strong>Prólogo de Luisa Futoransky<br />Jerez de la Frontera, EH Editores, 2006<br />88 pp. 20 cm<br />Colección Hojas de bohemia, núm. 3<br />ISBN: 84-934798-3-7<br />PVP: 10.00 €<br /><span style="color:#ffffff;">.<br /></span><span style="color:#ffffff;">.</span><br /><span style="color:#ffffff;">.</span><br /><span style="color:#ffffff;">.</span><br /><div align="justify"><strong>Teoría del espanto<br /></strong><br /><br />Pobres perros.<br />Hacinados viajan, caras sucias<br />entre fardos inútiles.<br />No les cabe en los ojos la mirada,<br />saben la libertad como una presa<br />que se escapa y no logran arrastrar el paisaje.<br /><br />Pobres perros con sed;<br />agarran a sus hijos, los aprietan, los miran,<br />sin poder escapar.<br />Otros yacen, ya muertos, olvidados de sí,<br />desconociendo al dios, ignorando los rezos.<br /><br />Pobres perros, transidos de dolor y cansancio,<br />babeantes, desnudos, deshechos hasta el fin,<br />abominados, flacos<br />-son galgos al final de su carrera<br />y el que les grita tiene su muerte calculada-.<br /><br />Y no pueden correr,<br />sustraerse a las garras de su amo,<br />saltar las alambradas, no ser víctimas.<br />No pueden renegar de la barbarie<br />ni arrancarse las marcas de su piel.<br />Se les salen los ojos mirando al horizonte,<br />caen contra las piedras extenuados,<br />sus costillas parecen la carne que no tienen,<br />atienden a las órdenes del que aúlla, gimiendo.<br /><br />Pobres perros judíos, allá en Austwich,<br />el negro cementerio del poder de un idiota.<br /><span style="color:#ffffff;">.<br />.<br />.<br />.<br /></span><strong>Cuarta conversación [con Cancerbero]<br />(acerca del perro de la noche)<br /></strong><br /><br />Hay un perro en la noche, alarga negros<br />tentáculos, es sombra,<br />entra por las ventanas de los pueblos<br />y empequeñece todo. Un alarido<br />denota su presencia, tiene ojos<br />de papel y figuras impresas en el blanco.<br />Es un perro ambicioso que aprisiona a los hombres.<br />Donde tú estás no existe, no existe ahí, en la muerte.<br />Tú paseas tranquilo, como un hombre que tiene<br />su casa ya dormida, su habitación abierta,<br />su mujer a la espera. Como un hombre que sueña<br />con dioses y misterios, tal vez inalcanzables.<br />Como un hombre que juega a descubrir la vida<br />sin normas que le atrapen. Donde tú estás, no existe<br />ese animal bravío, el funesto sabueso<br />que juega al gran hermano. Donde tú estás, tú solo<br />le lames las enaguas a la muerte,<br />le traes hombres muertos,<br />agarrados a ti por su cansancio,<br />por su lucha baldía, por su angustia.<br />Donde tú estás, quién sabe qué inflorido<br />jardín entre las aguas o entre el fuego.<br />Dond tú estás, no hay dinero ni aquelarres<br />para pagar la sangre de los pobres<br />condenados a ti, a tu ladrido,<br />a tu beso infernal. Donde tú estás,<br />sólo nos libra Dios de lo de abajo.<br /><br />Dime tú, Cancerbero, ¿vive ahí,<br />irremediablemente muerta, la poesía?<br /><span style="color:#ffffff;">.<br />.<br />.<br />.<br /></span><em><strong>Cave canem<br /></strong></em><br /><br />Aprendí a hablar temprano, con el primer hueso.<br />Despertó mi penuria,<br />casi al tiempo, de amar la libertad.<br />Cuidado con el perro –CAVE CANEM-,<br />porque es animal carente de conciencia;<br />sólo él es capaz<br />de arrojarse a la tumba de su dueño<br />cuando éste fenece. Sólo él,<br />al pie de los amantes esculpido<br />por nobleza y lealtad. Cuidado,<br />sus palabras no son edificantes,<br />puede morder, replica<br />al sentir que le allanan territorios.<br />Vierte mordacidad, es un poeta,<br />está loco de luz, es noble, si lo pisas<br />suele lamer los pies. Ninguneado,<br />habita las cavernas de la sombra,<br />suele andar con Platón, lee a Plotino,<br />su caseta está siempre sosegada.<br /><span style="color:#ffffff;">..........................................................</span> Cuidado,<br />¿no leéis el letrero que grita CAVE CANEM<br />al entrar en la casa de la Literatura?<br /><span style="color:#ffffff;">.<br />.<br />.<br />.<br /></span><strong>Asistente virtual<br /></strong><br /><br />Se sienta sobre el folio. Es un perro virtual. El poema también existe y no existe. El perro alza el cuello, mueve el rabo, husmea. Me mira de repente, porque ahora yo, también, soy virtual. No sé de dónde vengo. No sé qué tiempo queda. No sé qué mano empuja estas sordas palabras que se leen sin papel, sin sonido, apenas sin materia. Todo es hueco. La realidad es hueca y no existe, como tampoco el pero tiene piel, ni sabe a dónde mira. Yo tampoco comprendo qué compongo, qué extraña lasitud me convierte en poema.<br /><span style="color:#ffffff;">.<br />.<br />.<br />.<br /></span><strong>Los perros de Jezabel<br /></strong><br /><br />Estaban las murallas, esa tarde de campo estaban las murallas. Caminaba desnuda. La ciudad era otra, cambiante, más al sur, más antigua en el tiempo, quién sabe, o acaso más profunda. Ella estaba desnuda. Los perros la seguían por las viejas ruinas de una ciudad grandiosa. Las teselas brillaban bajo sus pies descalzos. Un perro se acercaba lamiéndole los pies, el viento hacía lo mismo con las hojas de acanto que, moviéndose, jugaban con la sombra. El mar era una llaga palpitando a lo lejos. Su silueta emergía detrás de la muralla como un copo de escándalo. Los perros aullaban. A su llegada todos acudían en ruedo. Desnuda y confiada se sentaba en el centro y vibraba en sus labios la canción que había aprendido de boca de unas lobas, más adentro, mar adentro quizás, en lo profundo de algún sueño de brujas. Cada perro, ordenado su gesto, se tumbaba. La ciudad, más moderna, o acaso menos dada a la belleza, seguía su trajín, llena de coches, vehículos ruidosos que cruzaban la tarde. Un humo espeso desprendía sus gasas sobre las ruinosas escalas de aquel templo. Ella, desnuda, en medio de unos canes que nunca morderían sus huesos. La muralla, sólo era, a pedazos, un marco diferente. Jezabel, no era ése su nombre.<br /><br /><span style="color:#c0c0c0;">____________________________________________________________</span></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6785042553195665955.post-20803646562700960202007-09-10T12:06:00.000-07:002008-12-09T01:26:28.168-08:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj55mpIidCEkO6fJZ_g-nl8es_cD_y4mn4shH2h-cncb2LgAO4a_CRa8fUALeq3OWpuFl7D8xYYhGcJxKFk8ILgjLAJADGVoid-avSFANLs2Cq76jPHAnB3__XXBWChnDF9mqMQVWwlRmc/s1600-h/Portada+%C3%81ngel+oblicuo.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5108654397476697762" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj55mpIidCEkO6fJZ_g-nl8es_cD_y4mn4shH2h-cncb2LgAO4a_CRa8fUALeq3OWpuFl7D8xYYhGcJxKFk8ILgjLAJADGVoid-avSFANLs2Cq76jPHAnB3__XXBWChnDF9mqMQVWwlRmc/s200/Portada+%C3%81ngel+oblicuo.JPG" border="0" /></a><span style="color:#ffffff;"> .</span><br /><p><strong>Ángel oblicuo</strong><br />Bornos, Ayuntamiento, 2006<br />84 pp. 21x15 cm<br />Colección de Poesía Villa de Bornos<br />ISBN: 84-689-6142-6<br />PVP: --</p><p><span style="color:#ffffff;">.</span></p><p><span style="color:#000000;"><strong>Ángel del paraíso de la carne<br /></strong><br /><br />De perfil en la noche lo veía<br />como arcángel en llamas, señalándome,<br />y una rosa ya ardida de lujuria<br />era mi donación, mi ofrenda abierta<br />que pedía el alfanje en sus adentros.<br /><br />De luz, todo su rostro en arrebol,<br />y de tormento y agua su cintura.<br />El umbral de mis pechos anegándose<br />y una palabra sola<br />ordenando ese fiat de la carne.<br /><br />Tal llamarada, el tiempo -un lecho blanco-.<br /><br />De cal enfebrecida eran las sábanas<br />que cubrieran la rosa más negra del origen.<br /><span style="color:#ffffff;">.<br />.<br />.<br />.<br /></span><strong>Flash<br /></strong><br /><br />Desfloró y deshojé. Sus manos, abanicos.<br />Mis manos, dos argollas, y un silencio<br />penetrando la estancia y, ahí, la noche.<br /><span style="color:#ffffff;">.<br />.<br />.<br />.<br /></span><strong>Transmutación<br /></strong><br /><br />Lo tenía desnudo y ya dispuesto<br />a penetrar mi cuerpo, igual tendido,<br />cuando la musa vino y un poema<br />depositó en mis ingles, tremolando.<br /><br />Él, se acercó, despacio, y con saliva<br />borró toda palabra y en su sitio<br />una huella sembró de sal ardiendo.<br /><span style="color:#ffffff;">.<br />.<br />.<br />.<br /></span><strong>Ascensión precipitada del arcángel<br /></strong><br /><br />Se irguiera tan deprisa que las alas<br />se enredaran del pubis de la rosa.<br />La sonrisa formando un arco-iris<br />sobre el pecho de ella, que gemía.<br /><br />Los dos ojos dejaran<br />un velo de memoria sobre el tálamo.<br /><span style="color:#ffffff;">.<br />.<br />.<br />.<br /></span><em><strong>Peau d’ange<br /></strong></em><br /><br />Tan blanca era su piel que mi deseo<br />lo manchó con el humo de los sueños.<br />Mis dedos se le anclaron en el rostro<br />y mi lengua sorbió todas sus dudas.<br /><br />Tan blanca era su piel que mis dos labios<br />encendieron el día de su carne.<br /><br />Tan blanca era su piel que un ave pura<br />se me escapó del vientre hacia su boca.<br /><span style="color:#ffffff;">.<br />.<br />.<br />.<br /></span><strong>Petición de milagro<br /></strong><br /><br />Ponme la mano aquí y vierte ahí tu lengua<br />y desliza tu rama de almendro casi en flor<br />y vuelca tu ceniza, nuevamente, en mis piernas<br />y recoge el rocío que derramo<br />como un collar de perlas enroscado en tu aliento.<br />Cambia, después, el orden y ponme, ahí, ese pétreo<br />instrumento de fuego que florece.<br /><span style="color:#ffffff;">.<br />.<br />.<br />.<br /></span><strong>Ofertorio del ángel<br /></strong><br /><br />El ángel puso el pan sobre la mesa<br />y yo puse la mano y lo tomara,<br />lo llevara a mi boca y fui cerrando<br />los ojos y perdiéndome en la lluvia.<br /><br />El ángel me ofrendó, con su lascivia,<br />la última pureza de la tarde.<br /><span style="color:#ffffff;">.<br />.<br />.<br />.<br /></span><strong>Duda<br /></strong><br /><br />Pasa la vida, cruza<br />como un bajel de humo. Cada pájaro<br />se asienta en una rama, ya exhausto<br />de su volar de pájaro. Vuelo en ti<br />cuando cada pestaña abre sus alas<br />y las manos se inclinan al vacío<br />y mi lengua se alarga, hasta tocar la tuya.<br />Ardida nuevamente y desolada,<br />pongo mi rostro aleve sobre el mástil dormido<br />y transito las horas que destino al descanso.<br /><br />Aún no sé distinguir<br />en qué lado del día están los sueños.<br /><br /></span><span style="color:#c0c0c0;">____________________________________________________________</span></p>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6785042553195665955.post-10986591141127588542007-09-08T10:06:00.005-07:002008-09-12T03:48:03.812-07:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh7YFEJTYvWQxntJwFXHpnLPDDv1PHhxRXSJLmSdx0c_Yr5Sqtmy8U_UFYBvXKji_E5RQFs1CLXfb1gOdzscXgHQwTfLJB9CZ1oP5lJbjdnGLoKpeOKQNnFNNPU4IaW2AgyaqLm2Tfr0rI/s1600-h/El+ojo+y+el+tiempo.+Portada.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5244427081029682930" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh7YFEJTYvWQxntJwFXHpnLPDDv1PHhxRXSJLmSdx0c_Yr5Sqtmy8U_UFYBvXKji_E5RQFs1CLXfb1gOdzscXgHQwTfLJB9CZ1oP5lJbjdnGLoKpeOKQNnFNNPU4IaW2AgyaqLm2Tfr0rI/s200/El+ojo+y+el+tiempo.+Portada.JPG" border="0" /></a><br /><span style="color:#ffffff;">.<br />.</span><br /><strong>El ojo y el tiempo</strong><br />Madrid, Vitruvio, 2007<br />Colección Baños del Carmen, núm. 138<br />55 pp. 21x13 cm.<br />ISBN: 978-84-96830-30-1<br />PVP: 12 €<br /><span style="color:#ffffff;">.<br />.<br />.</span><br /><span style="color:#ffffff;"></span><br /><span style="color:#ffffff;">.</span><br /><span style="color:#000000;"><strong>Mirando un cuadro de Alma Tadema</strong><br /><span style="color:#ffffff;">.<br />.<br /></span>Yo estaba entre las flores. Solamente pulseras en mis brazos<br />y, entre las flores, tú, una rosa de enigmas, tu cabello.<br />Frente a nosotros dos un pebetero y humo<br />y otra mujer danzando entre sus sombras.<br />Lienzos de luz cayendo del abismo,<br />lienzos de soledad, preciosos lienzos<br />con el color turgente de las aguas.<br />Debía estar el mundo alzándose en su mesa;<br />igual que comensales siempre ávidos<br />brindando con sus copas, los amigos.<br />Tú y yo nada veíamos sino un ardor de pétalos y mirra.<br />Altísimas columnas de mármol de Carrara<br />y mesas de lapislázuli<br />eran pequeña ofrenda a tu hermosura,<br />tampoco suficientes las almohadas níveas<br />que dentro contuvieran las pavonadas plumas<br />de un cormorán altivo.<br /><br />Estábamos ahí, realmente tu mano en mi cintura,<br />tus ojos como astillas clavándose en mis ojos,<br />tus labios, la sonrisa más alta y unos libros<br />encima de la mesa. Sobre el montón, un álbum<br />con las reproducciones de unos cuadros<br />de Alma Tadema. El mundo<br />se abría ante la noche. Yo miraba<br />aquella plenitud de tu cuerpo hermosísimo.<br /><span style="color:#ffffff;">.<br />.<br />.<br />.<br /></span><strong>Sobre una fotografía de Lewis Carroll</strong></span><br /><span style="color:#ffffff;">.</span><br /><span style="color:#ffffff;">.</span><br /><span style="color:#000000;">Me acercaría a ti<br />con un brincar de corzas en los ojos,<br />las manos, sólo pétalos, abriéndose a tu cuerpo,<br />un jardín diminuto en mis dos labios<br />para que tú libaras. Me acercaría a ti<br />con un cántaro de agua en mi palabra<br />y, si no tienes sed,<br />me acercaría a ti, con mi silencio,<br />aguardando la noche en tu costado.<br />Porque de ti tan sólo soy la niña<br />que creció para ti<br />con una llama azul entre sus pechos.<br /><span style="color:#ffffff;">.<br /></span>Mi cuerpo es un marfil tallado por tu ausencia.<br />Con mi mirada rompo los caminos<br />y siembro girasoles. Yo rotaré en ellos<br />buscando esa caricia<br />que un día abandonaste sin más tiempo.<br /><span style="color:#ffffff;">.<br /></span>Siempre supe de ti, pero estabas distante.<br />Siempre volé hacia ti aunque no hubiera puerta.<br />Guardé siempre tu nombre<br />dentro de esa cajita en que la música<br />lanzaba bailarines al amor.<br /><span style="color:#ffffff;">.<br /></span>Me acercaré esta vez<br />cuando la sombra cubra mi silueta<br />y ponga ante tus ojos lo que fui<br />cuando de mis caderas frágiles<br />arrancó, en soledad, esa primera luna.<br /><span style="color:#ffffff;">.<br /></span>Más oscura será la noche aún,<br />si tú no acudes nunca.</span><br /><span style="color:#000000;"><span style="color:#ffffff;">.<br />.<br />.<br />.<br /></span><strong>Acerca de la ciudad imaginaria de María Zambrano<br /></strong><span style="color:#ffffff;">.<br />.<br /></span>Llevo ya tantas horas sabiendo tu presencia,<br />tantas palabras bellas se han ido edificando<br />sin yo saberlo. Solas, elevando las líneas<br />mientras yo contemplaba este vacío,<br />y crecía tu imagen -ciudad imaginaria,<br />como dijo Zambrano-.<br />En ese trazo siempre intangible o la nada<br />que envuelve cada cosa que no está, a nuestra idea<br />vamos alzando el cielo, el único posible, del amor,<br />el único durable de los sueños.<br />Llevo ya tantas horas sabiendo tu presencia<br />que el resto es un silencio<br />y estas palabras mías, espejismos.<br /><span style="color:#ffffff;">,<br />,<br />.<br />.<br /></span><strong>La mano de Ibn Zaydun<br /></strong><span style="color:#ffffff;">.<br />.<br /></span>Yo siempre tuve miedo.<br />El miedo es como un cráter que se funde en los ojos,<br />como una rosa oscura que se cuaja en las sombras,<br />igual que una ventana donde no asoma nadie<br />y es la propia ventana que refleja la vaciedad, el duelo.<br />Yo siempre tuve miedo y me aferré a las manos,<br />me aferré a las palabras que guardaban la luz,<br />me fui desenvolviendo entre los versos hasta llegar a ti.<br /><br />Ya no preciso ahora las pálidas muñecas de la infancia<br />ni preciso los números sino para contar lo frágil,<br />lo que no tiene nombre; por ejemplo, yo cuento<br />la leve sinfonía de tu respiración distante,<br />el grado de color que la tristeza tiene en la palabra,<br />la medida invisible de tus manos batiendo,<br />como un cendal de seda, mis últimos minutos.<br /><br />Cuando aún no sabía nombrar todas las sombras<br />yo contaba las sombras, fui inventando los números<br />hasta llegar al número de tus sílabas,<br />hasta saber el tiempo de tu encuentro,<br />hasta poder contarte todas estas pequeñas<br />historias de mi vida. Ya no preciso el número.<br />Me basta solamente con mirarte a los ojos<br />y reflejarme muda, hierática, invisible,<br />disuelta en tu interior como una corza frágil<br />a la que el viento mueve, cada día, a su antojo.<br /><br />Ya no preciso nada, no preciso llamarte<br />ni decir cuánto añoro ni qué deseo, nada<br />sino tan sólo eso que me arrancó del pánico otras veces:<br />tu mano. Solamente tu mano sobre mi mano fría,<br />delgada, tan pequeña<br />que se caigan los pájaros terribles<br />y no quepa el espacio. Solamente tu mano<br />sobre mi mano llena de silencios.<br /><span style="color:#ffffff;">.<br />.<br />.<br />.<br /></span><strong>Contemplando <em>Lilith</em>, de Dante Gabriel Rosetti</strong><br /><span style="color:#ffffff;">.<br />.<br /></span>Lánguidamente mesa sus cabellos,<br />la mirada perdida, el corazón un alto<br />campanario elevando hacia el cielo su grito.<br />Se contempla al espejo y, en vez de verse, ve<br />lo que sueña, en el vidrio perlado que ilumina<br />más que los blancos cirios del candelabro muerto.<br />Una corona blanca sobre el blanco telar<br />donde sus muslos duermen. Duerme toda la estancia<br />y acaso está dormido su sueño entre los sueños.<br />Blanca piel de vigilia, blanca mano palpando<br />la suavidad sedosa que flota con las flores.<br /><br />Lánguidamente espera, espera cada tarde su retorno,<br />espera cada verso su silueta, espera entre la oscura<br />estampa de la noche. Tal vez duerma la noche<br />y, más allá, su dueño, más allá de ese sueño<br />que ahora sueña despierta. Flota la rosa, en aire<br />se deshacen sus pétalos y el viento<br />que no inunda la estancia lleva en él<br />el silenciado nombre. Lánguidamente posa<br />sus vidrios en el vidrio, su mente en la presencia<br />que la tiene cautiva.<br /><br />Ante ella se extiende una espesa arboleda<br />que va tiñendo el tiempo de color, la mañana<br />entregará a sus ojos tanta luz<br />que incendiará su rostro. Ella espera, despierta<br />el sueño que, sin ver, se mira ahí en sus ojos<br />a través de las horas de la noche.<br /><br />Sólo la luna yerta<br />le prohíbe mirar su amor dormido.<br /><span style="color:#ffffff;">.<br />.<br />.<br />.<br /></span><strong>La belleza dormida<br />(Burne Jones)<br /></strong><span style="color:#ffffff;">.<br />.<br /></span>Los cortinajes no, no son del hondo sueño,<br />ni lo son las alfombras, ni el metal<br />que adorna con su euforia nuestros cuerpos insomnes.<br />Ya ves que cada noche se ilumina la sombra,<br />se apartan los telones de la inmortalidad,<br />las pulseras descansan<br />sobre los recios cofres de madera<br />y, tan sólo, desnudos, emprendemos el vuelo<br />a través de un espacio sin límites ni horas.<br /><br />Asómate ahí, cuando la carne es<br />del delicado tacto de los mármoles<br />y los pies, cera quieta, tienen sed de tu fuego.<br />Acércate a esa lánguida irrealidad de mí,<br />a tanta dejadez que no pronuncia nada<br />y atraviesa la esfera del deseo<br />como la pluma vuela sin saber su materia.<br /><br />Asómate, amor mío, donde todo se esparce<br />y nada arrastra luego cuando se abren los ojos.<br />No son de ese lugar sino las raras flores<br />que no sembramos nunca,<br />los vinos que jamás rozaron nuestros labios,<br />el perfume que apenas<br />nos atrevimos, juntos, a verter<br />en el más intangible de los cálices<br />y esa cadencia vítrea de mi cuerpo<br />que se convierte en agua cada vez que te llamo.<br /><br />Asómate, yo duermo. Despiértame en tu rostro. </span><br /><p><span style="color:#000000;"></span></p><p><span style="color:#000000;"></p></span><br /><br /><span style="color:#cccccc;">____________________________________________________________</span>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6785042553195665955.post-43408835415595017702007-09-08T10:06:00.003-07:002008-09-10T10:06:51.259-07:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgUVtNdxvLxUvvGNbe1qV8tUJ-vp0DOCJgx7ppKfsr9DVBiPzb1CEZZd3ab2ZHfprDPZYjp1Npdofrc7HPHBNmsI73tKGnVgF6Pz0HldR2TBUXCTEA10LJaSLaEFzzHuKJc0zWjDgGKdjY/s1600-h/De+donde+son+las+voces.+Portada.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5244430587915450018" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgUVtNdxvLxUvvGNbe1qV8tUJ-vp0DOCJgx7ppKfsr9DVBiPzb1CEZZd3ab2ZHfprDPZYjp1Npdofrc7HPHBNmsI73tKGnVgF6Pz0HldR2TBUXCTEA10LJaSLaEFzzHuKJc0zWjDgGKdjY/s200/De+donde+son+las+voces.+Portada.jpg" border="0" /></a><br /><p><span style="color:#ffffff;">. .<br /></span><strong>De donde son las voces<br /></strong>Campo de Criptana, Edición del Ayuntamiento de, 2007<br />Colección Pastora Marcela, núm. 11<br />66 pp. 21,5x15,5 cm.<br />ISBN: 84-7729-365-1<br />PVP: --</p><p><span style="color:#ffffff;">.</span></p><p><span style="color:#ffffff;">.</span></p><p><strong>En el principio fue<br /></strong><span style="color:#ffffff;">.<br />.<br /></span>Cómo, madre,<br />esa primera vez que tú me viste<br />buscando y enhebrando lo que no fue tejido,<br />hilando en la memoria, cargada con el peso<br />de lo que eran las cosas, agobiada de luz,<br />mordiendo la manzana, todavía desnuda bajo el árbol,<br />dando pequeños saltos hacia un idioma altivo<br />que parecía al vuelo. Cómo y por qué, tú, madre,<br />me dejaste hacer,<br />me viste las dos manos manchadas de palabras,<br />la boca en el silencio,<br />en ese no decir, los ojos tan turbados<br />al contemplar hileras de diminutas voces,<br />hileras deslumbradas, como de niños,<br />de amargos niños solos vagando hacia el poema,<br />como si fueran niños al borde de la muerte,<br />judíos esqueléticos entre amargas metáforas;<br />y entonces tú, tú, madre, me cerraste las manos,<br />apretaste con fuerza este destino<br />y me sangraste, ebria de mi saber hacer.<br /><br />Por qué tú, madre –yo, una pobre paloma,<br />una pequeña hormiga, un sauce diminuto,<br />un no ser viendo todo-, dejándome cargar,<br />deglutir, vomitar todo este largo pánico.<br /><br />Por qué me permitiste, entonces,<br />conjugar tanto verbo.<br /><span style="color:#ffffff;">.<br />.<br />.<br />.<br /></span><strong>Un mundo de papel<br /></strong><span style="color:#ffffff;">.<br />.<br /></span>La luz en la ventana, oscureciendo<br />la terrible cuartilla de papel,<br />hasta dejar, agónicos<br />unos versos; temblando, una mano ya fría;<br />desnuda, una verdad; silente, un canto;<br />como si fuera el mundo<br />ese sutil retablo y la palabra<br />la sola creación, plana, perfecta,<br />sin precisar más tiempo, más lugar,<br />más dimensiones. Nadie<br />se ve y, sin embargo, todo<br />parece levantarse de sus líneas.<br /><span style="color:#ffffff;">.<br />.<br />.<br />.<br /></span><strong>Anaqueles<br /></strong><span style="color:#ffffff;">.<br />.<br /></span>Cuánto dolor se encierra<br />detrás de un lomo estricto,<br />un color que va ajándose en el tiempo,<br />los títulos alegres o sombríos,<br />las páginas que se abren cuando el hombre<br />sabe que va a morir,<br />que es un mendigo triste, un triste reo,<br />un caminante efímero. O murió.<br />Cuánta amargura; pienso<br />si el dios podrá acercarse, sutilmente, a los libros,<br />podrá leer, escritos, los nombres de sus muertos,<br />dejar cansadamente contra el polvo<br />el polvo del olvido<br />o habrá de revivir, por siempre,<br />cada verso y sangrar,<br />sangrar por ambas manos. Cuánto miedo<br />se encierra en estas líneas<br />que contemplan los ojos de una muerta.<br /><span style="color:#ffffff;">.<br />.<br />.<br />.<br /></span><strong>Pizarnikismo azul<br /></strong><span style="color:#ffffff;">.<br />.<br /></span>Y ella, nuevamente, levantara sus ojos<br />en esa habitación donde sus manos<br />tecleaban palabras que le abrieran<br />las puertas de casitas, delante de las cuales<br /><em>bichofeos</em> montaban bicicletas. Cleopatra<br />tenía un gran ejército de ellos<br />y la <em>loc consumab</em><br />ese <em>metsac eterno</em>. Alejandra<br />volvía a despertar a la condesa,<br />a hablar de las fronteras tan inútiles,<br />a extraer otra piedra de locura,<br />porque sí, porque no, sí, no,<br />no cesa de morar en este bosque<br />ningún hombre cautivo que soñara.<br /><span style="color:#ffffff;">.<br />.<br />.<br />.<br /></span><strong>Inventario<br /></strong><span style="color:#ffffff;">.<br />.<br /></span>También en esto inmóvil se desarrolla todo,<br />pero querrán talar el paisaje invisible,<br />querrán dejar desnudos a los árboles<br />y hacer de todo corcho un sumidero.<br /><br />Cuido adjetivos graves,<br />pronombres que me son tan necesarios;<br />riego altivas metáforas, como si fueran pájaros<br />comiendo en el no ser, bebiendo, austeras,<br />del cuenco de mi mano.<br />Guardo en lugar umbrío las aliteraciones<br />que mugen como espadas musitando su música.<br /><br />También, entre lo inmóvil, esa guerra infinita,<br />la absurda inquisición del aire,<br />la censura de un tiempo<br />que no sabe siquiera que no existe.<br /><span style="color:#ffffff;">.<br />.<br />.<br />.<br /></span><strong>Dedos del aire<br /></strong><span style="color:#ffffff;">.<br />.<br /></span>Por qué acaricio el polvo que yace en los estantes.<br />Mañana, cuando duerma,<br />apilada también -porque en el suelo<br />se arrancan mil arpegios de geranios,<br />mil sonetos aúllan<br />por la boca impertérrita del agua,<br />raras nomenclaturas vienen<br />a tu mente ya muerta y te delatan<br />que ya no tienes modo de escribir el poema-,<br />mañana, cuando el tiempo<br />sea ya un cofre abierto de cenizas,<br />me tocarán los dedos del aire. Yo no sé<br />si esa criatura amarga se pregunte<br />qué hacemos tantos hombres en blanquísimas<br />estanterías llenas de coronas y olvido.<br /><span style="color:#ffffff;">.<br />.<br />.<br />.<br /></span><strong>La llamada<br /></strong><span style="color:#ffffff;">.<br />.<br /></span>Qué será de la voz, de la palabra afónica,<br />del verso sin columnas que se nos cae encima<br />y no existe Sansón. Qué será de nosotros,<br />en esta taxidermia intempestiva.<br />Seguiremos muriendo y algún verso<br />quedará sin final. Todo se fue una tarde<br />en que alguien llamó<br />y no había ni un taxi en la parada.<br /><span style="color:#ffffff;">.<br />..<br />,<br />,<br /></span><strong>Escribir es orar<br /></strong><span style="color:#ffffff;">.<br />.<br /></span>Acostumbrada al verso, busco signos,<br />indago con qué letra crece, altivo, el ciprés,<br />por qué de su cadencia aflora algo<br />que lo distingue. Algo<br />igual a cuando el verso se imprime entre la sangre<br />y te dices que es el verso que buscabas.<br />Algo como una recta<br />que no fuera sumisa sino recta.<br /><br />Acostumbrada al rezo,<br />a ese rezo sin dioses, sólo rezo<br />-contemplación del todo, del que somos poema-,<br />busco ahora en tus ojos. Esa luz,<br />tamizada de invierno, habla del frío,<br />de la enorme quietud, la fuerte desazón<br />de ver correr el libro, haber leído ya<br />que se acerca la dársena<br />del último poema, que la cosa<br />está por terminar y no se ve la firma<br />ni se sabe a qué sombra nos dirige el ciprés<br />cuando intuimos –dicen- que ellos creen en Dios.<br /><br />Ojalá sea ese el puerto<br />y el colofón bendiga cada cosa<br />que quedó abandonada.<br /></p><p><span style="color:#cccccc;">____________________________________________________________</span></p>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6785042553195665955.post-82311697113294653052007-09-08T10:06:00.001-07:002007-09-08T10:06:22.943-07:00***Unknownnoreply@blogger.com0